не было. Их матерью была пробирка. Впрочем, как и моей…
Защитный купол станции пробил метеорит. Никто не спасся. Никто кроме меня…
Форма сидит хорошо. Приятно ощущать на себе хлопковый комбинезон, который не трёт и не липнет к телу. Если Вам скажут, что в 2985 году будут носить синтетику — плюньте в лицо этому вруну.
Высокие дома плотной стеной обступают улицу. Жарко. Старый район города. В некоторых домах даже сохранены деревянные рамы и двери. Жить в таком старом доме — писк моды, хотя далеко не безопасно.
— Счастливчик, — нарушает ход мыслей генератор звука, — проверь адрес в двух кварталах от тебя. Кажется возгорание.
«Кажется! Ему кажется! Ты киборг или кто?», — после того, как им начали вставлять эмоциональные блоки, «кажется», «возможно» и т. п. — любимые слова. А, что там!
Бегу. Чувствую, как горячий воздух обжигает кожу. Вот это здание!
«Да это не возгорание, это — пожар!», — мелькает в голове. Пламя рвется из окон последних этажей. Пластик и дерево времен первых полетов на Луну горят как порох.
Кто — то наверху. Расталкиваю толпу зевак, пробираюсь ближе. На карнизе, возле окна, из которого бьет пламя, стоит девочка. В одной руке — игрушка, другой к груди прижата книга. Точно, я видел эту девчонку в библиотеке О’Шенна. Кажется, ее имя Кэти.
Тридцать восемь этажей до земли. Пламя начало пожирать карниз. О пожаре доложено, но пожарный флайбиль придет не раньше, чем через минуту. Только бы успели!
Время замедляется и начинает сдавливать как кольцо удава. Огонь подобрался к самым ногам бедной девочки. Жар бьет ей в спину. Загорается одежда.
«Где же пожарный флайбиль»?!!!
Девочка так напугана, что даже не может кричать. Она не зовет на помощь.
«Какой страшный сон. Нельзя спать на спине» …
Карниз с треском обваливается вниз. Разум отключается, отказываясь верить глазам.
Прыжок.
«Я лечу?! — Невероятно!», — тысячный раз проносится в голове. Кошмар повторяющийся наяву. «Может это — сон? — Хорошо бы» …
Устремляюсь навстречу Кэти. Подхватываю. «Господи, какая легкая» … Под нами двадцать этажей. Люди кажутся муравьями. Полет останавливается.
— Ты — Карлсон? — спрашивает девочка.
— Кто — о?
— Ну, Карлсон, который живет на крыше… Я знала, что ты спасешь меня, я читала про тебя в книге, ты очень похож…
Яркая вспышка озаряет мозг. Голос отца:
— Ты можешь летать! Это я создал тебя! Я!!! Карл Бравер!!! Ты Карлсон — сын Карла, мой сын!!!
«Так вот какими опытами ты занимался, отец»!..
Медленно снижаемся. Обалделая толпа молча расступается. Слышны сирены. Наконец — то. Девочка вся в саже. Одежда уже не горит, но еще тлеет. Заливаю водой из бутылки, протянутой из толпы.
— Возьми — это про тебя, — девочка сует мне книжку, — возьми, она моя, я дарю ее тебе.
Я не могу взять книгу. Это — очень дорогой подарок.
— Возьми, я хочу, чтоб ты взял ее…
Подоспевшие родители увезли Кэти в больницу. Пожар потушили.
Толпа разошлась. В руках древняя книга. Витиеватый шрифт:
«Астрид Линдгрен. Малыш и Карлсон».
P.S. Больше не боюсь высоты.
03.10.2000 Константин Гем.
