Два дня я пил, а на третий пошел на площадь, только никого на том месте не было. Надоело ему, видно, позировать.
Все оставшиеся четыре дня я над набросками этими бился, общие черты искал, к одному все двадцать сводил. Вот тогда-то и стало мне казаться, что таланта не хватает, что ещё немного – и все получится, портрет оживет. И ровно через месяц, когда пришла моя златовласка, я выложил на стол двадцать один набросок и отказался от работы. Чтобы сохранить разум и маломальскую веру в свой талант. Она хотела заплатить – я отказался. Не дело за невыполненный заказ плату брать.
Смотрит она на всю эту галерею набросков расширившимися глазами; похоже, говорит, очень на него похоже. Собирает стопкой все двадцать один, обобщенным сверху, и они в руках у неё сливаются в один настоящий, который не смог я создать, разный одновременно. Стоит парень, стенку подпирает, солнцу улыбается, как живой, вот-вот грудь на вдохе колыхнется.
Отвел я взгляд от портрета, а у клиентки моей едва ли не слезы на глазах, смотрит, не оторвется. Потом схватила вдруг со стола – и в камин, в огонь. Двадцать один слой добротной бумаги – загоралось плохо. Обобщенный лист согнулся, потемнел, занялся по углам. Теперь и я не мог отвести от него глаз, стоял, как зачарованный. Парень на портрете уже не улыбался, прищуренные глаза расширились, лицо потемнело, будто дым и жар не давали дышать. Лист подсох и снизу загорелся как следует, слегка потрескивая, изгибаясь и заставляя нарисованного парня корчиться от боли. Казалось, живое горит, настоящее.
Не выдержала этого моя красавица – выхватила лист из камина, сбила огонь, прижала к губам, разревелась окончательно, сунула портрет за пазуху и вылетела за дверь.
А я два дня пил. Нет, ни разу я их с тех пор не видел, ни златовласку, ни врага её ненаглядного. И площадь стороной обхожу… Да не знаю, чтоб мне год не наливали! Давно. А помню все, как вчера случилось. Бывает же такое…
Буду, буду… Всегда готов… Давай за их здоровье, чтобы все у них хорошо! Давай!
Вэйланна Черный Огонь, Третья Бесконтрольная сила.
Ненужных легенд не бывает. Ненужная бывает правда, но это к делу не относится.
Сергей Лисов.
- Привет, - само собой напечаталось на мониторе огромное зеленое слово. Прямо поверх открытого арканоида. А что, если я маг, так и в игрушки не поиграть? Не для работы же я эту махину из соседнего мира тащил. Да и не нужен мне компьютер по работе – единственный на все Восточное полушарие. Толку с него. Вот игрушки – другое дело. Ради них можно постараться.
- Привет, - машинально ответил я вслух, сожалея о загубленном раунде. Надпись мешала сосредоточиться, и с арканоидом пришлось попрощаться. Интересно, мой ответ вообще услышали? Хотя с голосовым набором я давным-давно разобрался. Должны были услышать.
- Ты кто? – спросил я на всякий случай. Только одно существо могло незнамо откуда вломиться в полностью автономную систему с единственным объяснением «ну, у вас же магия, все можно».
- Иноходец.
- Почему я в этом не сомневался? Ты убил мой арканоид.
- Неправда, ты сам его закрыл. Я видел.
-Угу. Кстати, какими судьбами? Я уже не спрашиваю, как ты ухитряешься здесь появляться.
- Да, поболтать захотелось, вот и зашел прогуляться по твоей системе.
- Ты там что, целиком?
- В смысле?
- Всем сознанием? – уточнил я.
- Естественно! Буду я за монитором сидеть.
- Ну, и зря. Мог бы и посидеть. А так ты там с Муррой встретишься.
- С кем?
- Со мной, - ответил «ничей» голубой курсив.
- Сэнс, на будущее, спрашивай, когда приходишь. Или за монитором сиди.
- Тут что-то такое интересное пришло, - сообщил Сэнс, пропустив мои слова мимо… что там у него сейчас вместо ушей? Приложения? Хотя он, наверное, сам приложение… Откуда у приложения уши?
- Мелкое такое, - продолжил он. – Ты кто?
- Я Мурра, - ответил (а, о) Мурра.
- Он вирус, - пояснил я.
- А что он тут делает?
- Живет. Иногда мешает жить мне.
- Откуда он взялся? - спросил Сэнс.
- Я придумал.
- Опять самообучающимися игрушками балуешься?
- А я переставал? Обзови Астинити самообучающейся игрушкой и посмотри на реакцию. Это будет последнее, что ты увидишь.
- Спасибо, однако. Какой ты сегодня добрый. Кроме шуток, не нравится мне этот твой вирус. Чего он нюхает?
- Нюхает? Это как?– заинтересовался я. Компьютер я использовал редко, да и то для игры, и, разумеется, никогда не совался в виртуальность по-настоящему, всем сознанием. Так что даже не представлял, как все это выглядит изнутри, если «изнутри» вообще возможно. Хотя Сэнс «внутрь» попадает очень легко – значит, возможно. Надо его как-нибудь расспросить про виртуальность. Например, где это. Ну, вот физически, где? На жестком диске? В оперативной памяти? Хотя вряд ли он знает. Маги же не знают, почему заклинания влияют на погоду. Точнее, могут знать, но редко об этом задумываются.
- Сэнс, а на что он вообще похож?
- Похож… Ой! Ах, ты, тварь!
- Пиип! – написал голубой курсив и исчез.
- Сэнс, что стряслось? Куда он делся?
- Он меня укусил.
- И?
- И я его стер.
- Совсем? – недоверчиво уточнил я. Еще ни одно мое создание так легко не уходило из моей и своей жизни. А уж Мурра по способности возрождаться мог сравниться разве что с Астинити.
- Совсем.
- Зря.
- Тебе его жалко?
- Мне тебя жалко, - пожал я плечами, хотя этот жест он точно не мог воспринять. - Это же Мурра. Я его, знаешь, сколько раз стирал?
- И? - передразнил меня Иноходец.
- И не «и». А то не понятно.
- Так ты снаружи стирал, вслепую, а я-то здесь вижу, что делаю.
- Посмотрим, что ты увидел, когда он снова появится.
- Не появится, - заверил Сэнс настолько убедительно, насколько возможно для печатного слова. Аж подчеркнул.
- Посмотрим, - повторил я. – Выйди оттуда, а? Мне спокойней будет. За вас обоих.
- Да стер я его!
- Бездна с ним, пусть - стер. Хочешь поболтать - целиком приди. Дорогу знаешь, двери открывать умеешь.
- Ладно, ладно. Ждите.
- Обязательно.
Сэнс убрался из системы, но настроения продолжать игру уже не было. Если бы продолжать – а то чуть не с начала проходить. И вообще, Иноходец мог бы удосужиться мой результат сохранить, раз уж в игру влез. Или не мог. Понятия не имею, честно говоря, что он там мог. Сэнсу легко в систему лазить - у него полмозга электроники, а для меня голосовой набор – достижение, не нарадуюсь.
