что хуже во сто крат,
А в том, что стал вам попросту не нужен.
Моих грехов, конечно, не избыть,
Моих достоинств – мизерный остаток.
Но в том, что вы меня сумели заменить
И есть мой самый главный недостаток.
Встреча Постума и Плиния в Риме
Нынче дождь идет, мой Постум, в древнем Риме.
Может Зевс опять водой решил спуститься,
поскупившись сделать капли золотыми?
Да, мой друг, а я по-прежнему в столице.
Я уехал бы в провинцию, и к морю…
и плевать, что все равно и там достанут.
Там и воздух, больше звезды – я не спорю,
но купец, и я, и воин также канут
в воды Леты, как любой сенатор Рима.
А искать покой живым, на побережье,
и смотреть вслед кораблям, идущим мимо,
и платить гетерам с каждым годом реже,
одинаково с любого края Понта
для меня, мой милый Постум. Я останусь.
Я не воин и с любого края фронта
буду слать тебе я книги. Есть и малость
черных слив, ты приходи, закусим хлебом,
благо ехать меньше часа… Уплываешь?
Укрывайся, если спишь под чистым небом -
ночью холодно и в Ливии. Ты знаешь…
Что обычно на прощанье говорится?
Нет, я может чуть взволнован, но не мрачен!
Кстати, помнишь у наместника сестрица?
Впрочем, тоже ты наместником назначен…
Что ж прощай и я тебя улыбкой встречу.
Но не плохо и простились. Ну, удачи!
Да, и если в письмах не отвечу,
Всё что надо под подушкой. Там без сдачи…
24.05.2018
Я смотрю в своё окно, тру глаза -
Потемнело за окном, что-то падает?
Ни война не началась, ни гроза…
Ох, напиться б в лоскуты! Но не радует.
Покосился неба свод, наклонён.
Солнце вроде не зашло, но тускнеет.
Трое пилят под окном старый клён -
стал мешать, а может просто болеет.
В остальном же, вроде все, как всегда,
Дом напротив так же окнами пялится.
Только с небом, вот не вру, ну, беда!
То ли рухнет, то ли набок завалится.
И подавит ведь народ во дворе,
И не только во дворе, всю столицу
Я ору. – Да посмотрите наверх! -
Даже ухом не ведут. Мне б напиться…
Но нельзя! Я стану город спасать.
Я не дам вам просто так помереть,
Я заставлю вас и морды задрать,
И глаза раскрыть, и вверх посмотреть.
Пусть не верит суетливый народ.
Мол, от пьянства одичал, заскучал.
Я старательно подпер небосвод,
И пристроил у себя на плечах.
И другого для себя не хочу.
Дело важное, я так вам скажу
– Я не просто на балконе торчу.
Я с балкона крышу мира держу.
Еще одно письмо
Пишу, но письма не доходят,
А может вам и не досуг читать.
Хотя писать уже не в моде,
Хоть мне и не о чём писать.
Я даже имени, наверное, не знаю,
И адрес ваш я выбрал наугад.
Возможно, вы их рвёте не читая,
Не озаботясь отослать назад.
Бывает, что мы выбираем дальних,
А ближних стороною обходя.
Кому-то посылаем строк печальных,
Знакомых адресатов не найдя.
Я выбрал вас, чтоб щедро поделиться
Итогом размышлений и причин.
И в сотый раз напрасно извиниться
(Черта всех неуверенных мужчин).
Я вам писал уже о страхах и тревогах.
И про погоду тоже написал.
Писал и о непройденых дорогах,
О женщинах, которых я бросал.
О тех которые меня бросали.
Что толку о таком писать?
Как хорошо, что вы не прочитали.
Я сам бы вряд ли стал читать…
Май.
Девочки с лентами – выпускницы,
Юбки и платья по центру столицы,
Вывески буквы свои зажигают,
Люди торопятся, я доживаю.
Тихие скверики, бабушки с внуками,
деды и те доминошками стукают,
Рюмку поднимут, здоровья желают,
Я ни при чем, я опять доживаю.
Где-то воюют, где-то стреляют.
Тоже, по-своему, там выживают.
Кто за идею, кто за наличные
Я – просто так, день прошел и отлично мне
Кто-то торопится, кто-то неспешно,
К финишу каждый успеет конечно.
Этот отсрочивал, тот приближал
Я не бежал, я вас там ожидал.
26.06.18
И когда мне скажут: – Будь честен, парень!
Тебе дали шанс, разрешили жить.
Я отвечу, что искренне всем благодарен.
Что не стану ни жаловаться, ни просить.
Было все: ни отрезать и не прибавить.
То что дали в руки, – я сам сломал.
Мне досталась жизнь, а осталась память.
Я ее старательно собирал.
Может был талант. Может был бездарен.
Если я дышал, значит мог творить.
Я обиды брошу, я благодарен.
Мне осталось время, благодарить.
Взгляни на меня
Рано утром индивид
не земной, но приземленный,
сумрачный имея вид,
шел дорогой удаленной.
Удалялся он от дел,
жизненно необходимых.
Удалялся, как умел,
проходя все мимо, мимо.
Мимо денег, мимо моды,
мимо женщин, обещаний…
Он, отматывая годы,
не любил знакомств, прощаний.
Этот странный господин,
сотни выучив наречий,
жил один и ел один,
избегал противоречий.
Дел земных не понимал,
что-то бормотал про звезды,
уронив, не поднимал,
замечая слишком поздно,
что чего-то обронил,
что земная жизнь проходит.
Он по улицам бродил,
был одет не по погоде.
Лунных ожидал затмений.
Прошлым сильно увлечен…
В чем-то был, конечно, гений,
только он не помнил в чем.
Он считал, что он стремится
к межпланетной черной мгле,
но больная поясница
его гнула вниз, к земле.
Так и ходит по дорогам
Этот странный индивид
Мне не жалко, ради Бога!
Может всё-таки взлетит…
…
После нас пускай потоп.
Позади пустыня.
Что оставил на потом,
брошено и ныне.
За спиною города
умерших событий.
Там я не жил никогда.
Вы меня простите,
там сады не расцветут.
Перекати поле -
вот и весь для них уют
И дворцы из соли.
Только что мне с тех дворцов?
С тех кариатид?
Растворить, в конце концов,
соль своих обид.
Только где эта вода?
Из какой реки?
Под ногами соль тверда,
Позади пески.
Ни дождинки в облаках,
сохнут пирамиды.
Утоплю ка я в стихах
прежние обиды.
Наскребу побольше слов,
Разведу воды.
И растает соль дворцов,
где-то до среды.
17.07.18
Наплывает марево,
оплывает мозг.
Город государевый
сохраняет лоск.
Истекает влагой,
дышит тяжело.
Все ему на
