37
Моей головой как будто играли в футбол, пинали ее весь матч шиповками, и уже раздался финальный свисток.
Сердце прыгает, дыхание рваное, и каждая мышца болит нестерпимо. Что происходит, не понимаю. Одно ясно — дело плохо.
Открыла глаза.
«Плохо» — в данной ситуации такое чудовищно неадекватное слово, что, считай, дорогой читатель, оно из другого языка. Языка наивных идиотов.
Я пристегнута к металлической кровати десятком кожаных ремней. Запястья, щиколотки, и по всему телу.
А рядом еще кровати.
С усилием поднимаю голову, подавив накативший приступ тошноты и давясь собственной рвотой.
Слева от меня так же пристегнут к железной койке Газман. Неровно дышит и дергается во сне.
Дальше, рядом с его койкой, постанывая, начинает просыпаться Надж.
Поворачиваю голову направо. Там Игги. Лежит без единого движения и невидящими глазами смотрит в потолок.
За ним Клык. Молча, с упрямым и злым лицом, напрягается всем телом, стараясь ослабить ремни. Замечает на себе мой взгляд. На долю секунды лицо его чуть смягчается и по губам пробегает слабая улыбка.
— Ты живой?
Он коротко кивает и, слегка мотнув головой, переводит взгляд на стаю.
На мгновение опускаю веки, мол, вижу и понимаю. Но ситуация хреновая. Едва заметным движением головы он показывает мне на койку через проход напротив. Тотал! Даже его эти гады привязали. Маленькие лапки в ремнях, в теле ни признака жизни. Если бы не редкие судорожные подергивания, я бы сказала, что он умер. Шкурка в парше, а вокруг носа и пасти грязные проплешины.
Осторожно перекатывая голову — только бы не встряхнуть и без того воспаленный мозг — пытаюсь осмотреть помещение. Это палата или камера? Белые кафельные стены. Без окон. По-моему, за койкой Надж дверь. Но я не уверена.
Игги, Клык, Газман, Надж, Тотал и я.
Ангела здесь нет.
Затаив дыхание, напрягаю мышцы и силюсь разболтать ремни. И тут до меня доходит: запах! Химический, лабораторный запах антисептика, спирта, пластиковых трубочек и металла, запах, преследовавший меня каждый день все первые десять лет моей жизни.
В ужасе смотрю на Клыка. Он вопросительно поднимает брови.
В бесплодной, против всякого здравого смысла, надежде, что это не так, но с отчаянно ясным осознанием того, что иначе и быть не может, я одними губами произношу:
— Это Школа.
Он обводит взглядом глухие стены, потолок, кровати, принюхивается, и я понимаю — он тоже узнал. В его лице я читаю наш приговор.
Мы снова в Школе.
38
Школа — страшное, дьявольское место. Четыре последних года мы только и делали, что пытались отсюда выбраться, сбежать, освободиться. Пытались вычеркнуть ее из своих жизней, из памяти. Школа, место, где над нами ставили эксперименты и проводили опыты, где нас приучали сидеть в клетке и плясать под их дудку. После проведенных здесь лет я никогда не смогу спокойно видеть людей в белых халатах, буду вечно содрогаться при виде собачьего контейнера в витрине зоомагазина, а мой мозг будет входить в штопор от одного вида учебника по химии.
— Макс? — через силу сипит Газзи.
— Что, мой мальчик? — я из последних сил стараюсь, чтобы мой голос звучал спокойно.
— Где мы? Что происходит?
Мне не хочется говорить ему правду. Но пока я подыскиваю какую-нибудь правдоподобную ложь, реальность прорывается в его сознание, и он потрясенно на меня смотрит. Вижу, в глазах у него написано: «Школа». Единственное, что мне теперь остается, это утвердительно кивнуть. Он бессильно падает головой на плоскую железную койку. Его некогда пушистый белокурый хохол теперь похож на пыльный свалявшийся клок шерсти.
