Книга Жиган по кличке Лед - Евгений Сухов

Борис Леонидович постоял перед массивной вывеской «Школа-интернат социального воспитания № 1». Кто-кто, а он прекрасно знал, что это бывший особняк графа Каледина, который имел в Желтогорской губернии большие поместья. Граф сам изредка приезжал погостить в провинцию – поохотиться и навестить своих бедных, но гордых родственников, которые жили в многочисленных домах Михаила Александровича и учили за его счет своих еще более бедных и дальних родственников. Борис Леонидович Вишневецкий и сам не так давно был тут приходящим учителем истории. Кто бы мог тогда подумать, что он еще вернется, причем учениками его будут не лощеные мальчики, а вот эти – волчата, в 12 или 13 лет озлобленные на мир на все сорок.

– А где тот ученик, который вчера отвечал про Брута? – спросил Вишневецкий у встретившегося ему в канцелярии Паливцева. Тот гаденько улыбнулся и сообщил, что по приказанию директора школы тот посажен в изолятор.

– За что?

– За драку.

– За вчера… в смысле, за вчерашнее происшествие?

– Вот видите, товарищ Вишневецкий, вы сами подтверждаете, что вчера на уроке была драка. Я не стал докладывать Якову Сергеевичу. Так вот, этот интересующий вас ученик отправлен в изолятор за сегодняшнюю драку.

Борис Леонидович резко повернулся на каблуках своих старомодных полуботинок и хотел было идти, но Паливцев придержал его и шепнул через плечо:

– Мне кажется, этому парню еще не раз придется проводить время в помещениях с решетками на окнах.

Илья сидел на коечной панцирной сетке и большим пальцем правой ноги рисовал на полу. Из-под ногтя текла кровь. Рисунок удавался. Борис Леонидович открыл замок и, войдя, аккуратно закрыл изнутри. Ключ прицепил к указательному пальцу. Подросток смотрел вопросительно-дерзко, но ничего не говорил.

– Ну, здравствуй, Илья.

– И вам не хворать, дядя.

– Странно от тебя слышать подобное…

– А что, вы хотели бы услышать, как раньше, приветствие по-французски?

– Пуркуа па? – печально усмехнулся Вишневецкий. – Ладно… Я тебя почти сразу узнал, хоть ты и сильно вырос.

– А вот вы вообще не выросли, Борис Леонидович. Даже усохли. На подножном корме сидите, что ли? А то у них так принято.

– У кого – у них?

Илья хмыкнул и выставил нижнюю губу. Она сильно разошлась, а в углу рта напух большой лилово-синий кровоподтек. Парня вообще порядком отделали, как отметил Борис Леонидович, пообвыкшись в полумраке изолятора: переносица распухла, левый глаз заплыл, на шее – длинная царапина, костяшки пальцев сбиты в кровь. При этом подросток весело и нахально ухмылялся, демонстрируя нетронутые зубы.

– Хорошо, – сказал Борис Леонидович, – давай договоримся. Я не знаю ничего о тебе, ты – обо мне.

– А что такого вы знаете обо мне? То, что я нахожусь в этом чертовом особняке без прежних своих привилегий? Так нынче это в порядке вещей. А что вы жили в Крыму при Врангеле – так я не собираюсь никому говорить. У вас положение даже лучше моего, Борис Леонидыч. Если я заложу вас – то вас просто расстреляют, я думаю… Даже не будут что-то доказывать.

– А если я?.. – буркнул Борис Леонидович.

– А вот если вы заложите меня, то стрелять меня, уж конечно, никто не будет – подумаешь, надцатый внук графа Каледина, сколько их там было?.. Тем более я записан не как Каледин, а вообще как какой-то Холодный… так вот получилось. А вот все эти Пыжи, Сени-бородавочники, Абреки, Ипы… они по отдельности, если совсем покопаться, быть может, не самые плохие пацаны… но вот все вместе – задавят. Или утопят, или в пролет скинут, а потом скажут, что сам.

– Что, бывало?

– А то. Раза два уж. Один раз – сына бывшего городского головы уходили. А второй – какого-то пришибленного, он вообще, кажется, не в себе был… В корыте утоп – не шучу.

Наступила тишина. Рисунок на полу под ногой Ильи разрастался, и проступила чья-то смешная ушастая морда.

– Тебе сколько лет? – наконец отрывисто спросил учитель истории.

– Тринадцать. А что?

– Кошмар.

– Почему?

– Мальчики в твоем возрасте не должны рассуждать, как битые взрослые. Хотя… эх!.. – Борис Леонидович безнадежно махнул рукой. – Конечно, у твоих сверстников, у многих… сейчас год идет за два, за три, за четыре.

– У некоторых отсчет вообще уже прекратился.

– За что они тебя били, Илья?

– А вы как думали, Борис Леонидович? Или ожидали, что они поделятся со мной хлебной пайкой и запасной подушкой? Я Пыжа на смех поднял, а это у них не прощается. Да и Ип, гад, маленький, а ядовитый – свою группу на попа ставит в два счета и против кого угодно. Вот я и встрял.

– Понятно, – мрачно сказал Борис Леонидович. – Весело тут у вас…

– Как и везде.

Учитель истории склонился к Илье и произнес тихо, но внятно:

– А откуда ты это… осведомлен о том, что я был в Крыму при бароне Врангеле?

– Главное, чтобы не я, а какой-нибудь товарищ Лагин об этом не узнал.

– Это кто такой?

– А вчера с Левой был, с усатым. В коже. Чекист. Ушлый товарищ, – с непередаваемой смесью одобрения и гадливости выговорил Илюха. – Я его еще с тех времен помню, как он у нас в шестнадцатом году дом на Иерихонке ставил[6] и квартиру на Ливерном… Мне тогда шесть лет было, я как раз что-то там хворал и приехал из Петрограда подлечиться.

У Вишневецкого загорелись глаза.

– Товарищ Лагин был домушником? Как же он попал в…

– Борис Леонидович, – в полудетском голосе сквозила убийственная взрослая ирония, – вы действительно полагаете, что кадры ВЧК пополняются исключительно… монахами, что ли? Да, Дзержинский учился в семинарии. А в Желтогорске – нормальные уголовники. Вот так-то.

– Да. Значит, я много пропустил… – протянул Вишневецкий. – Ладно, Илья. Станем помогать друг другу. Может, все будет нормально.

Подросток пошевелился на кровати. Кровь из разодранного пальца уже унялась, а рисунок все еще не был закончен. Илья подумал, а потом, плотно установив ступню на бетонный пол, притопнул сверху второй… Борис Леонидович даже вздрогнул. Илья аккуратно дорисовал толстую ушастую рожу, явно наслаждаясь некоторым замешательством учителя, а потом проговорил: