И некоторые слова заглушаются деликатным писком.
Примерно того же ждала я и сейчас. Но ничего подобного не произошло.
Просто открылась передняя дверь со стороны пассажира, в салон просунулась симпатичная усатая физиономия в форменной фуражке, и страж порядка мягко сказал:
— Ну что ж, выходите, барышня. Приехали…
Честно говоря, моим первым чувством было облегчение. Во-первых, оттого что не нужно вести дальше огромную и дорогую машину, а во-вторых, оттого что больше не надо за нее отвечать.
Я открыла дверь со своей стороны и спрыгнула на землю. Возле дверцы меня уже ждал второй представитель закона, не столь приветливый и симпатичный, как первый.
— Документы, — сказал он коротко, не глядя на меня.
Я снова нырнула в машину и достала с пола свой пляжный пакет. Порылась в нем, выудила среди шмоток доверителя свой паспорт и протянула его милиционеру.
Тот принял документ, по-прежнему не глядя мне в лицо. Раскрыл паспорт и весь ушел в процесс чтения.
«Ненавижу людей, которые читают про себя, шевеля губами», — подумала я неприязненно.
Тут к нам присоединился усатый мент, назвавший меня барышней. Он заглянул через плечо напарника в мой паспорт и весело спросил:
— Илона… Ивановна?
— Она самая, — ответила я, как обычно мучительно переживая вкус этого салата из несовместимых продуктов.
Дело в том, что в предродовой палате, в которой лежала моя мамочка, подобралось весьма светское общество из четырех читающих интеллигенток. И дамы почему-то поклялись друг другу назвать своих дочек (если у них родятся девочки) именами литературных героинь тех книжек, которые они читали последними. Ничего адреналинчик для беременных, а?
Моя мамочка читала книжицу под названием «Современный венгерский детектив», и имя, которое она выдрала со страниц этого издания, сопровождает меня по жизни, как родовая травма.
Само по себе оно вполне удобоваримое. Но в сочетании с фамилией «Колесникова» и отчеством «Ивановна» образует просто-таки гремучую смесь. Сколько раз я порывалась поменять имя на самое простое и незатейливое, какое есть в русском языке! С какой беспредельной завистью я взирала на моих одноклассниц с именами Маша, Таня, Лена, Света, Оля! (Правда, нужно заметить, что обладательницы этих имен взирали на меня с неменьшей завистью).
— Не куксись! — строго осаживала меня моя мамочка, когда я приступала к ней с упреками. — Другой девочке тоже несладко пришлось. Ее мама перед родами читала «Всадника без головы». Пришлось дочку назвать Луизой.
— Боже!
— А другая соседка читала книжку детских сказок.
— Зачем? — не поняла я.
— Не знаю, — неуверенно ответила мама. — Наверное, освежала в памяти. На будущее.
Ответственная женщина!
— И каким же именем она назвала свою дочку? — язвительно поинтересовалась я.
Мама помолчала и ответила, слегка вздрогнув:
— Ей повезло. Она мальчика родила.
— Почему повезло?
— Потому, что героиню сказки звали Чхаханахара, — сурово ответила мама, и я на мгновение утратила дар речи.
Ничего не скажешь, повезло ребенку! Сказки-то, наверное, были индийских народов.
По сравнению с таким несчастьем мое кажется просто смешным.
Тем не менее, я всегда чувствую некоторую неловкость, когда слышу со стороны свое имя-отчество. Наверное, именно поэтому я не пошла преподавать в школу. Невыносима сама мысль о том, что каждый день это неудобоваримое словосочетание будет мозолить мои уши.
— А где документы на машину? А? Илона Ивановна! — вернул меня к действительности голос усатого мента.
— А… Сейчас…
Я снова нырнула в джип и достала всю пачку документов, которую нашла часом раньше.
— Вот.
Милиционеры стукнулись фуражками над раскрытыми правами. Потом переглянулись, и на лице несимпатичного мента заиграла гнусная ухмылка.
— Илона Ивановна, — озабоченно воззвал ко мне усатый, сравнивая оригинал и фотографию в правах. — Что-то вы тут на себя не похожи. И имечко вроде поменялось…
— Я вам все объясню, — ответила я, стараясь сохранить спокойствие.
— Только не говорите, что вы сделали операцию по смене пола!
— Не делала.
Тут усатый отодвинул меня в сторону, залез в машину и открыл бардачок. Содержимому не удивился, только коротко присвистнул.
— Это не мое.
— Ясное дело.
— И машина тоже не моя.
— А что же вы там делали? — удивился усатый так задушевно, что я заподозрила его в неискренности.
— Понимаете, — пустилась я в объяснения, — ко мне на пляже подошел знакомый.
— Какой знакомый?
— Поверхностный, — созналась я. — Я его раньше видела, но по имени не знала.
— Так-так… А он вас знал?
— Только в лицо. Поэтому он попросил меня подержать у себя ключи от машины.
— Вас?
— Меня.
— Слышь, Сашок, — минуя меня, обратился усатый к напарнику, — мне бы такого знакомого. По имени не знает, а ключ от машины оставил. И не просто от машины, а от джипа. И вот с таким фаршем.
Он указал на бардачок.
— Не хило, — согласился несимпатичный.
И оба посмотрели на меня с добрым юмором.
— Это правда! — поклялась я.
— Ну, конечно! А потом вы просто вспомнили, что у вас важное дело и быстрее будет доехать на машине!
— Его не было четыре часа! — злобно закричала я. — Мне, что, всю ночь нужно было возле этой машины сидеть?! Я, если хотите знать, ее домой к хозяину гнала! В Лялин переулок!
— Круто! — восхитился мент.
— Да поймите вы! Хозяин машины, возможно, утонул! Кстати, мне, наверное, придется заявление написать?
— Не придется, — успокоил меня усатый. — Все уже написали.
— Кто? — не поняла я.
— Так хозяин!
— Какой хозяин?
— Машины хозяин! Девушка! Ау!
И усатый помахал рукой перед моими внезапно остекленевшими глазами.
— Вам плохо?
— Он жив? — спросила я слабым голосом.
— А как же! — обрадовал меня усатый.
— Какая неприятность! — съязвил его несимпатичный напарник.
Я задохнулась от ярости.
— Где этот мерзавец?! — закричала я в полный голос. — Я ему горло перегрызу!
— Сейчас все будет! — заверил меня усатый. — Все возможности вам предоставим. Сашок, ты на кого ставишь? Лично я на барышню. Молодая, но ушлая.
