Переодеваюсь в самую неприметную одежду. Набираю службу спасения и сообщаю всю известную информацию – пропал человек. Возможно, находится в опасности. Сообщаю телефон. Прошу отследить номер. У них-то точно должна быть какая-то программа. Девушка на другом конце просит подождать. Через пару минут она сообщает, что абонент найден.
– Можете сказать адрес? – спрашиваю я.
– Это конфиденциальная информация, девушка, – деловито заявляет собеседница.
– Но там мой… – понимаю, что коллега по площадке точно не подойдёт. Говорю первое, что приходит в голову: – Там мой муж. Я сильно волнуюсь.
– Девушка… – чувствую, что ничего хорошего сейчас не услышу.
Перебиваю:
– Пожалуйста, – говорю как можно более жалобливым голосом.
Слышится уставший вздох.
– Хорошо…
Оператор сообщает адрес. Я благодарю её и быстро сбрасываю звонок. Уже через несколько секунд заказываю такси. «Машина прибудет через пять минут» – сообщает приложение. Иду в прихожую, обуваюсь, хватаю сумочку, думаю, что сумочка мне не понадобиться, ставлю обратно и спускаюсь вниз. Ждать долго не приходится – автомобиль подъезжает через пару минут. Я сажусь на заднее, двери блокируются, и водитель отправляется к месту назначения.
Через двадцать минут мы заезжаем в какой-то захудалый район с обшарпанными домами. Очень похоже на то место, в котором я начинала свою актёрскую карьеру, как только переехала в эту страну… Авто замедляется, заворачивает за угол и останавливается на парковке возле двухэтажного кирпичного здания с кричащей вывеской «Жаркие танцы». Ну конечно, – думаю про себя, – куда же ещё тебя могло занести… Точно извращенец. Благодарю таксиста и выхожу.
Подхожу к главному входу. У двери стоят три здоровых охранника. Только завидев меня, они начинают довольно улыбаться.
– Новенькая? – прилетает первый вопрос.
Я снова закрываю глаза. Господи, я точно поступаю правильно? – обращаюсь неизвестно к кому.
– Нет, – твёрдо отрезаю я. – Ищу одного молодого человека.
– У нас тут больше одного, – шутит один из охранников и остальные быстро оценивают шутку заливистым смехом.
Достаю телефон, ищу страницу Кристофа в социальных сетях, подхожу к охране и показываю им фото.
– Видели такого?
Мужчины внимательно смотрят в экран, после чего переглядываются.
– Кажется, видели, – кивает один из них.
– Где? – с надеждой спрашиваю я.
Мне указывают за угол.
– Где-то в подворотне должен валяться.
Какого чёрта, Эвелина? Какого, спрашивается, чёрта? И ты ещё волновалась за этого человека?
Я мотаю головой. Спрашиваю:
– Что он там делает?
– Вышвырнули чуть больше получаса назад за хреновое поведение. Может ещё там лежит. Может убежал, – пожимает плечами охранник.
– Спасибо, – благодарю я и отправляюсь в сторону подворотни.
Попутно проклинаю себя за излишнюю мнительность. Почему вообще не послушала Майка? Он же и вправду знает этого извращенца лучше меня. Сейчас бы уже спала со спокойной душой. Но нет! Надо же было припереться сюда!
Заворачиваю за угол, прохожу вглубь подворотни. Ну и вонь! Зажимаю нос пальцами. Прохожу ещё немного и наконец вижу обездвиженное тело, лежащее на земле. Подхожу ближе, склоняю голову вбок, оцениваю состояние пациента. Тихий храп выходит изо рта горе звезды. Выдыхаю. Хотя бы живой…
Присаживаюсь, пытаюсь растормошить. Не получается. Спит, как убитый. Пытаюсь ещё раз. В итоге понимаю, что лёгкими методами проблему не решить, отвешиваю пощечину. Одну, вторую, третью… только на четвёртой спящий «красавец» начинает двигаться. Я встаю, наблюдая за тем, как звезда мирового масштаба пытается что-то бубнить.
– Подъём! – кричу я. – Пора в кроватку!
Кристоф с трудом раскрывает глаза, пытается осмотреться, взгляд натыкается на меня. Он моргает. Думает, что я причудилась?
– Вставай, – повторяю я уже тише.
– Эвелина? – удивлённо спрашивает он.
– Эвелина, – киваю я, глядя на него, точно разъярённая мамочка, глядящая на сына.
– Какого хера ты тут делаешь? – он буквально подскакивает. Из положения лёжа переходит в положение сидя. Осматривается. – Чё вообще за херня происходит?
– Только посмотрите на него, – я не упускаю шанса позловредничать. – Очнулся наконец.
– А ты что здесь делаешь? – повторяет он вопрос.
– Ты сам мне позвонил.
– Я? Позвонил? – Кристоф хватается за голову обеими руками, лохматит волосы, опускает руки и снова смотрит на меня. – Не помню.
Вдалеке слышится звук сирен. С каждой секундой они всё ближе и ближе. Я закрываю глаза. Боже, серьёзно? Как же быстро реагирует служба спасения… Спустя несколько секунд несколько полицейских машин паркуются на парковке. Их не видно, но зато прекрасно слышно.
– Будешь теперь объясняться, – говорю я своему коллеге.
– Не понял, – он ошарашено смотрит на меня.
Я лишь пожимаю плечами в ответ.
Глава 16.
Кристоф.
– Чего сделала?! – кричу я. – Ты совсем долбанутая? На кой хер ты их вызвала?
– И это твоя благодарность за моё беспокойство?! – кричит она в ответ.
– За какое на хер беспокойство?! Да кто тебя вообще звал?!
– Ты меня и звал!
Затыкаюсь. Я её звал? На это мне даже нечего ответить. Интересно… очень интересно… С каких пор я напиваюсь до такого состояния? Но ещё больше мне интересно кое-что другое. Мне… стыдно? Серьёзно? Стыдно, что я позвонил этой ненормальной? И не просто позвонил, а ещё и позвал её сюда. Интересно, что я вообще ей говорил?
– Попросил приехать за тобой. Был так вежлив, что я просто не смогла отказать!
– Я? Попросил тебя? Приехать за мной? Да не… Ты шутишь.
– Поднимайся, – закатив глаза, говорит ненормальная.
Поднимаюсь, отряхиваюсь. Выругиваюсь от того, что все штаны грязные.
– Твою мать! Белые!
– Ну и что? – не обращая внимания на мою проблему спрашивает Эвелина. Она кивает за угол. Буквально через секунду оттуда выбегают несколько полицейских, следом заезжает патрульный авто.
– Ты устроила, ты и разбирайся, – разворачиваюсь. Собираюсь уходить.
– Ни с места! Руки вверх! – кричать стражи правопорядка.
– Твою мать… – бурчу себе под нос. Останавливаюсь, поднимаю руки, разворачиваюсь.
Полицейские побегают к нам. Обоих скручивают и кладут лицом в землю. Эвелина пытается возмущаться – якобы она девушка. Нельзя же так обращаться с девушками и всё в таком духе. Бла-бла-бла. Я лежу молча, даже не пытаюсь сопротивляться. И так в полной заднице. Разве может быть что-то хуже…
