Мне становится страшно. И грустно.
А еще меня бросает в жар, когда я допускаю мысль, что близость между нами все же состоится.
– Сегодня и завтра я не могу, – пытаюсь говорить таким же деловым тоном, как и он. Однако быстро срываюсь: – Клянусь!
– До ночи в академии торчать собираешься?
Не верит, что занята.
– Нет… У меня плановые визиты к специалистам, – смущенно признаюсь я. – Перенести нельзя. Клянусь!
– Хватит клясться. Понял, что нельзя, – бросает и отходит. – С кем ты поедешь? Давай отвезу, – предлагает, как обычно, грубоватым тоном, но смотрит так, словно это просьба.
Словно очень хочет, чтобы я согласилась…
– Нет, не стоит. Мама уже согласилась поехать с Чарушиным.
Вновь сжимает челюсти. Отводит взгляд, прежде чем я успеваю что-то поймать в его глазах. И хорошо… Я и без того с трудом дышу.
– Деньги матери отдай, – выталкивает тем же холодным тоном, от которого по коже дрожь летит. – Я все равно обратно не приму. Даже если ты соскочишь.
Разворачивается и уходит, а мне вдруг приходится давить внутри желание его не просто окликнуть… Бежать следом подмывает.
Зачем?
Остаток дня не могу выкинуть Бойку из головы. Сто раз прокручиваю каждую фразу и воскрешаю каждый взгляд. Даже в клинике, где стоило бы слушать, что говорит врач, думаю о Кире. Вот что за напасть?! Все ведь уже было нормально. Пока он снова не появился в моей жизни! Или я в его… Может, я тоже неудобная. Тогда зачем он все это делает? Ненормальный.
Вечером мама уходит, а я все продолжаю маяться. Даже подумываю позвонить Бойко. Но, едва представлю, что он приедет, и все случится, физически дурно становится! Не в том смысле, что плохо… Напротив, слишком сильное волнение охватывает. Прям трясет меня. А ведь это только мысли! Что будет, если я позволю ему к себе прикоснуться? Да не просто прикоснуться… Если я позволю ему все? Будет ли это так же приятно, как в тот вечер, о котором я себе запрещаю думать?!
Нет, нельзя… Нельзя!
Мало мне переживаний, Кир еще берет и пишет!
Mr Бойка: Все нормально?
Варвара Любомирова: Да. А у тебя?
Mr Бойка: В больнице что?
Варвара Любомирова: Ааа… Да, все нормально! Пока!
Плевать, как это выглядит. Я… расстроена.
Mr Бойка: Не пока. День назови.
Mr Бойка: Кроме субботы.
Варвара Любомирова: А что ты делаешь в субботу?
Mr Бойка: Занят.
Варвара Любомирова: Сегодня четверг. Завтра я снова в больницу. А в воскресенье буду весь день готовиться к экзамену. Пока!
Mr Бойка: Не пока. Подготовься к экзамену в субботу.
Варвара Любомирова: Я под тебя подстраиваться не собираюсь!
Он не отвечает. Долго. Я иду на кухню, ставлю чайник, достаю заварку, намазываю булку маслом, заливаю в кружку кипяток… Ответа все еще нет.
Мелкий ехидный ёжик: Пока!
Глаза натуральным образом на лоб лезут, когда вижу скрин переписки, который Бойка мне любезно пересылает. «Мелкий ехидный ёжик» значится возле фотографии, на которой я с важным видом держу кубок после победы в киберспортивном турнире.
Пока я ждала ответ, он, черт возьми, хакнул мой аккаунт на фейсе!
Мелкий ехидный ежик: Сейчас же верни обратно! И выйди нафиг с моего профиля! Иначе я взломаю твой!
Mr Бойка: Это что?
Снова скрин. На этот раз моя переписка с парнем из группы. Это было на прошлой неделе. Он звал погулять. Я вежливо ответила: «Возможно, попозже. Сейчас занята».
Сволочь! Какое он имеет право?!
Пока я, пыхтя от злости, набиваю «братцу» адское послание, телефон начинает звонить.
– Совсем оборзел? – выкрикиваю в трубку.
– Чару я еще могу терпеть, – жестко частит Бойко в ответ. – Насчет этого уебка говорю сразу: пойдешь с ним куда-то, я его урою.
– Что? Не смей мне указывать!
– Я, мать твою, тебя предупредил.
– Ты такой же псих, как и твоя Довлатова! – выталкиваю в гневе.
И тут же жалею. Сглатываю и уже собираюсь извиниться и взять свои слова обратно, когда слышу, как некая девушка обращается к Бойко:
– Ты долго? Пойдем скорее.
Он не отзывается. По крайней мере, через динамик доносится лишь его тяжелое дыхание.
– Освобождай воскресенье, – уже не спрашивает. Требует, давая понять, что дальше спорить бесполезно. – Заеду за тобой в шесть утра.
Не прощаясь, отключается. А меня остаток вечера и добрую половину ночи терзает совершенно необоснованная ревность.
Глава 13
Пересплю с ним и уеду.
© Варвара Любомирова
Мама возвращается домой какой-то потухшей. Словно из нее за ночь всю энергию выкачали. Смотрю на нее, и сердце мучительно сжимается. Что он с ней делает? Из-за меня ведь… Все из-за меня! Не будет долга, мама снова станет свободной. Ни о чем другом не думаю, когда иду в свою комнату и достаю из шкафчика деньги, которые мне дал Бойко.
На обратном пути что-то тревожно трепыхается в груди, но я все это давлю и ускоряю шаг.
– Вот, – кладу на кухонный стол пять одинаковых пачек. Вчера озадачилась их пересчитать и аккуратно сложить. Думала, остынет Бойко – отдам. – Здесь ровно двести пятьдесят тысяч. Верни «этому» и… Давай уедем, мам! Пожалуйста!
– Но где ты взяла столько?
Мама замирает, забывая донести чайник до подставки. Забираю его у нее, чтобы ненароком не обожглась, и ставлю на стол. Незаметно перевожу дыхание, прежде чем повернуться и снова посмотреть маме в лицо.
– Оказалось, что ребята собирали. Представляешь? Это девочки организовали и… В общем, вот так.
От собственной лжи душу корежит. Едва держусь, чтобы не выказывать это внешне. К горлу подкатывает тошнота. В жар резко бросает. Руки дрожат, как у эпилептика. Их я прячу за спину.
– Так много?
– Ну, ты же в курсе, какие тут студенты, – фыркаю пренебрежительно. – Каждый по штуке, и вопрос решен.
– Ой… – вздыхает мама взволнованно. – А список есть? Кто сдавал? Давай, как-то отблагодарим! Я могу что-то испечь. Позовем ребят, или прям в академии соберем…
– Мам, ну ты что? – нервно смеюсь я. – Тут такое не оценят, ты же сама знаешь. Это было бы странно. Да и нет никаких списков. Просто верни деньги Ренату Ильдаровичу и выдохни свободно.
– Да… Верну, конечно… Позвоню сегодня… Договорюсь…
По виду не скажешь, что она рада. Но я уговариваю себя не зацикливаться. Вероятно, мама просто растерялась. Не ожидала ведь, что я достану деньги.
