– Ант, – обратился Пахомов к щитовику, – прикроете меня? Я выйду на балкон.
– Я бы не советовал, – нахмурился Измененный. – Это опасно.
– Я знаю, – коротко ответил министр, подавив в себе вспышку раздражения: Измененные Посвященного – не человеческая охрана, и просто рявкнуть: «Исполнять!» с ними не вариант. – И тем не менее это необходимо. Рома! – окликнул он одного из охранников, который с автоматом в руках шел на свою позицию. – «Соня» у тебя здесь?
– Так точно!
Пахомов удовлетворенно кивнул:
– Тащи сюда и идем со мной к балкону, объясню задачу… Да, и Вана позови, он будет нужен.
План в голове министра формировался стремительно и вроде бы на пустом месте. Кого-то подобная пиковая ситуация могла бы вогнать в полный ступор, но только не Вадима Юрьевича Пахомова: его мышление, наоборот, в таких случаях делалось острым, словно самурайская катана.
* * *
Сказать, что Пахомов был уверен в своем плане, – значило бы сильно погрешить против истины. Правда, если бы он просто дал своей маленькой армии приказ держать пассивную оборону – скорее всего, она была бы обречена на провал. По большому счету, он ничего не терял, а вот приобрести мог многое. И все же выйти на балкон под взгляды разъяренной и готовой убивать многосотенной толпы, как раз подошедшей к его дому, стоило Вадиму Юрьевичу немалого внутреннего усилия. Один щитовик – то еще прикрытие. Найдись среди Измененных врага «глушитель» или хотя бы боевой Измененный посильнее Анта – и все, сливай воду, заказывай венки. Но министр был не из «пиджаков», ему в свое время пришлось понюхать пороху в горячих точках и вставать в атаку под огнем. Помнишь, как ты это делал, министр? Давай вспоминай – самое время. Сейчас почти как тогда, разве что ответственности больше.
И смерть твоя теперь имеет несколько иную цену. Тогда ты был просто бойцом, одним из многих тысяч. Даже если младшим командиром, но таких тоже много. А сейчас… Сейчас ты сможешь сделать намного больше, если будешь жив. Но не идти нельзя. Все, хватит колебаний. Пора, министр, пришло твое время. Твой звездный час. Ну!
Шаг. Как же трудно его сделать! Словно это шаг на эшафот, на плаху, на костер. Всем этим мог стать для Пахомова его балкон. Толпа уже там, он чувствовал. Пришли именно по его душу. Вернее, их пригнали. План простой – выбивают командование. Пахомов от всей души надеялся, что президент уже в бункере, где до него добраться куда как сложнее. К тому же там фильтрация воздуха и черт знает какие еще защитные системы…
Так, не отвлекаться, черт подери! Вперед! Шаг… второй… третий… Ну вот он, эшафот, вот она, толпа. Где только те, кто ее сюда привел? Ага, они не дураки – на виду ошиваться, чтобы словить от охранника пулю или автоматную очередь. Прячутся, гады. А где же топор палача?
Ответ прилетел в виде горящей бутылки с «коктейлем Молотова». Пахомову понадобилось нешуточное усилие воли, чтобы не шарахнуться прочь. Бутылка разбилась в полуметре перед ним, по ту сторону балконных перил, напоровшись на невидимый силовой экран щитовика, и пылающая горючая жидкость маленьким огненным водопадом низверглась вниз. Сюрреалистическое зрелище, которое при других обстоятельствах показалось бы даже красивым. Но Пахомову было не до красоты. Если у врага есть козыри посильнее бутылок с зажигательной смесью, сейчас он с них пойдет.
Но сначала прилетела еще одна бутылка. Также разбилась о щит. Раздалась парочка выстрелов. С тем же эффектом – нулевым. Ну же, ну! Проявляйтесь, гады, проявляйтесь! Не проявились. Зато полетели новые «коктейли Молотова» и загремели выстрелы. Перед Пахомовым в воздухе растеклось настоящее море огня, медленно сползающее вниз по силовому экрану Анта, при этом основательно перекрывающее обзор.
Все. Хватит играть. Эти твари не вылезут, пока не будут уверены, что нанесут смертельный удар. Сейчас до них дойдет, что в силовой экран зажигательные бутылки кидать бесполезно, и начнут кидать в сам дом. И тогда кирдык. На то, чтобы сообразить это и покрыться холодной испариной, у министра ушло несколько секунд, а еще несколько – на принятие решения и его воплощение: задействовать одну из двух своих новых способностей. Эту он еще на практике не применял. Даже в тренировке. Но организм как-то быстро настроился и выдал нужный тембр особого голоса – голоса сирены:
– Стоять!!!
Глава 8. Майкл Дикон
США. Форт-Мид. Штаб-квартира АНБ
Я теряю счет времени, не понимаю, сколько длится этот кошмар – двадцать минут или два часа. Собственно, мне не до того, чтобы контролировать время. Я вообще мало что могу контролировать. Мне здорово повезло, что я участвовал в тестовых испытаниях BMS-1 и занимался ментальным тренингом. Для кого-то другого это сканирование могло бы закончиться гораздо хуже. Главное – балансировать между «не сопротивляться, а то эта штука сожжет мозг» и сохранением своего сознания от распада под воздействием сканера. Мне с трудом удается держаться этой золотой середины.
Мой мозг захлестывает волна жутких и просто странных образов. Я не всегда даже могу понять то, что вижу. То какие-то чудовища, то картины стихийных бедствий и разрушений, то бьющее из недр земли странное вещество, то Измененные, применяющие свои боевые способности, то люди, стреляющие друг в друга, ракетные залпы и прочие сцены войны, светящиеся зеленоватым огнем камни, в которых я опознаю Обломки-Сеятели, то безбрежный океан тьмы, в котором ощущается чье-то присутствие… Образов столько и таких, что, даже увидев их на экране, а не в собственной голове, можно сойти с ума. Но я пока держусь. Эта битва за сохранение своего «Я» все длится и длится, и нет ей конца. Фоном звучат чьи-то голоса. Они задают мне какие-то вопросы. А я каким-то образом ухитряюсь отвечать на них, даже не понимая. Все мои силы уходят на то, чтобы сохранить здравый рассудок. Я считаю в уме, повторяю алфавит, названия всех штатов США со столицами, всех американских президентов. Это работает. Я держусь, но понятия не имею, что происходит на «допросном фронте» – о чем меня спрашивают и что я говорю. В этом и смысл – беззащитное сознание не способно ничего скрыть. Если со мной что-то не так, допрашивающие это поймут со стопроцентной вероятностью. Вот только останется ли к тому моменту хоть что-нибудь от меня?
Образы постепенно становятся все более дикими и причудливыми. Представляю себя котом Томом, преследующим зловредного мыша Джерри (всегда, кстати, в этих мультфильмах за кота болел). Но едва я загоняю его в угол, как он начинает расти и превращается в зефирного человека из «Охотников за привидениями». А вот я стою у статуи Свободы в Нью-Йорке, а из океана на берег лезет Годзилла ростом с эту статую. Потом я на Звезде Смерти со световым мечом в руке, а на меня надвигается зловещая фигура Дарта Вейдера в черном плаще и шлеме. Я все более вовлекаюсь в происходящее, и хоть и отчаянно пытаюсь цепляться за здравый смысл, мне все тяжелее доказывать себе, что дикая фантасмагория моих видений существует лишь в моей голове. Меня это пугает до одури, потому что я понимаю: стоит лишь занырнуть туда – и возврата уже не будет.
