без приглашения проходит к моей кровати, берет стул и садится напротив. У меня в груди все сжимается, даже дыхание перехватывает от его присутствия. Что за реакция такая неадекватная? Пытаюсь взять себя в руки и не выдать лишних эмоций.
- Пиши, - протягивает мне лист и ручку.
- Что писать? – хлопаю от неожиданности глазами.
- Заявлению пиши на эту дрянь. У нас есть видеозапись с матча, там хорошо видно, как она тебя специально уронила. Она совершеннолетняя, поэтому будет отвечать по полной программе.
- Я не буду ничего писать, - отвечаю напряженным голосом и отодвигаю лист обратно.
Не вижу смысла этого делать. Уверена, что она найдет способ отмазаться. Родители у нее явно непростые люди. Тогда зачем зря сотрясать воздух. Не хочу, чтобы мне еще что-нибудь от нее прилетело. Теперь я понимаю, она способна на все.
Тем более, в эту школу я больше не вернусь. Как только поправлюсь, родители сразу отправят меня в интернат, как и обещали.
Им плевать, что происходит в моей жизни, им главное свои планы все осуществить. А я уже смирилась, мне вроде как даже все равно. И оставаться в старой школе я больше не хочу, хотя не факт, что новая примет меня с распростертыми объятиями.
- Почему? – зло выговаривает мне, - то, что вы вместе с ней таскаетесь по пьяным тусовкам, вины с нее не снимает.
Мне уже даже не обидно это слышать, мне плевать. И то, что я у него без вины во всем виновата тоже почти не трогает. Но быть обязанной Марату еще больше за все, что он для меня сделал и продолжает делать, я не хочу.
- Тогда на тебя тоже надо писать заявление, - быстро нахожусь с ответом.
- А я тут причем?
- Ты поставил подножку и травмировал человека. Он теперь играть не сможет в этом сезоне. А возможно вообще никогда.
- Это был игровой момент, - выжимает сквозь зубы.
- Вот и у меня игровой момент, - равнодушно пожимаю плечами, - и мы кажется договорились в последний раз, что ты оставишь меня в покое.
- Ну ты и дура.
- Я уже поняла. Все сказал?
- Все, - разворачивается и хлопнув дверью выходит из моей палаты.
На следующий день мама снова приходит ко мне с очередной лекцией. Не понимаю, чего она добивается? Может, специально пытается еще больше очернить мою нынешнюю школу, чтобы я с радостью поехала в новую. Так это уже вопрос решенный. Я устала сопротивляться и согласилась. От меня в этой ситуации все равно ничего не зависит.
После ее ухода снова достаю телефон и от скуки захожу в школьный чат. Обычно никогда этим не занимаюсь, потому что ничего хорошего там не пишут. Одни сплетни. А сейчас вот потянула нелегкая.
Натыкаюсь на последние новости и зависаю. Нинка забрала документы из школы и уехала в другой город. Причины и подробности не сообщаются, но мне почему-то начинает казаться, что Марат приложил к этому руку, хотя запись с матча с доказательствами ее вины, о которой он говорил, здесь нигде не мелькает. Возвращаюсь в начало переписки и начинаю читать заново. Никакой лишней информации, только голые факты. Это тоже странно, обычно здесь такие сплетни, что противно читать.
Сама Нинка эту ситуацию никак не комментирует. Я надеюсь, мне завтра кирпич на голову не упадет в качестве личного привета от нее. Нахожу ее аккаунт среди участников беседы, открываю его и вижу, что он удален. Ничего себе, все следы подчищены.
Я, надеюсь, в физическом смысле Марат ей ничего не сделал? Это ведь он? Или кто-то с его подачи? А может написать на нее заявление было лучшим исходом этой ситуации?
Глава 8
Водитель такси высаживает меня у мрачных ворот новой школы, а мне даже от их вида делается нехорошо. Высокие, кованые, черные, с эмблемой самой школы посередине. Выглядят так мрачно, будто я попала в фильм ужасов.
Захожу на территорию и оглядываюсь по сторонам. Народу вокруг много, но никому нет до меня никакого дела. Первое, за что цепляется глаз, газон вокруг идеально ровный и неестественно зеленый. Остальные деревья и кустарники посажены с поразительно точным расстоянием друг от друга, такое чувство, что здесь кто-то с линейкой ползал и выверял каждый сантиметр. Здания вокруг одного цвета и одной формы, словно близнецы. Все высотой в пять этажей и стоят на одинаковом расстояние друг от друга. Тот, кто их строил, был перфекционистом?
Я брожу по дорожкам, не зная куда податься, спросить не решаюсь, потому что все проходят мимо меня, так, будто я пустое место.
- Эй, - слышу звонкий голос сзади и оборачиваюсь, - ты новенькая?
- Да, - внимательно осматриваю девушку перед собой. На вид моя ровесница, вроде даже адекватная.
- Меня зовут Лейла, - непринужденно представляется и заправляет волосы за уши. Она тоже рыжая, но не такая яркая, и у нее на носу веснушки. А еще у нее кудряшки, а у меня волосы прямые и гладкие. В целом мы с ней чем-то похожи, не иначе сама судьба столкнула нас сейчас, а то я уже начала впадать в уныние и думать о том, как отсюда сбежать.
- Рита.
- Уроки начнутся через сорок минут, у нас есть немного времени. Давай я тебе все здесь покажу.
- Давай, - нерешительно топчусь на месте.
Мы идем по дорожке мимо каких-то красивых цветущих кустов и подходим к первому корпусу.
- Извини за вопрос, конечно, но кто твои родители?
- В каком смысле?
- Это элитная школа и очень дорогая, - понизив голос рассказывает Лейла, - сюда не так просто попасть.
В моей голове сразу возникает куча вопросов, ответы на которые получить нет никакой возможности. Самый основной из них, интересно, как я попала в это место. Мои родители всегда имели средний достаток, откуда, черт возьми, у них деньги на такую школу. Хоть и на год, но все равно это огромная сумма.
- Никто, - вспоминаю, что так и не ответила на вопрос Лейлы, - они не депутаты, не бизнесмены и не министры.
- Только не говори этого никому. Лучше придумать какую-нибудь легенду, иначе тебя здесь сожрут и даже косточек не оставят.
- Мне плевать, - пожимаю плечами.
- Дело твое, конечно. Но лучше хорошенько подумай об этом на досуге. Можно один раз
