— Нет! Он доложит Хокаге и сцену закроют! Этот дом идеален, другой не подойдёт! Премьера переносится на сейчас! Тоби, тащи всех актёров и реквизиты! Немедленно!
— Будет исполнено, маэстро!
Смотрят на меня из окна, трындят на всю улицу, они насмехаются надо мной. Я должен взять их. Разгон! Дёргаю ручку двери, но не поддаётся.
— Ещё чуть-чуть! — голос одноглазого. — Мы не готовы!
Внутри шум, как будто бегает сотня ног. Одинаковые голоса сливаются. Знакомое чувство. Он применил технику теневого клонирования.
— ААА! Ты уронил мне на ногу!
— Быстрее, Тоби-сама!
— Не Тобисамакай мне тут! Мы все тут Тоби-сама!
— У нас проблемы! Пони ещё не готовы!
— Ну, блин! Как мы обойдёмся без пони? Это должно было стать звездой программы!
Надоела клоунада. Набираю больше силы и плечом выбиваю дверь одновременно со звуком развеивания клонов.
— Добро пожаловать на премьеру постановки: Разоблачение! — голос подростка "маэстро" исходил ото всюду. — Сцена один: родители встречают сына.
Что за?
В коридоре, по которому я носился всё детство, сейчас вдоль стены какая-то мерзость... Десятки людей, абсолютно голые, мужчины и женщины, мои мама и папа... Сшитые медицинскими нитями друг к другу... Шаринганом фиксирую десятки операций по слому костей... Не смотреть! Отворачиваю взгляд в сторону.
— Как тебе, Саске? — спрашивал психопат. — Разве не об этом ты мечтал всё детство? Чтобы мама с папой всегда были вместе и встречали тебя после академии? Мечты сбываются! А теперь главный подарок. Поприветствуйте сына!
— МЫ ЛЮБИМ ТЕБЯ, СЫНОЧЕК! МЫ ЛЮБИМ ТЕБЯ, СЫНОЧЕК!
Десятки голосов от картины плоти слились в один. Ударили меня как кувалда.
— Почему ты не радуешься, Саске? Почему ты не ценишь мой труд?! Знаешь, как трудно было провести трубки в их пищепровод, чтобы они не сдохли?!
Почти не слушаю. До чего же они похожи на маму с папой...
— Успокойся, мальчик, — голос Тобирамы-сенсея вывел меня из безумного наваждение. — Тебе попался психопат для которого стёрлись все нормы морали. Он живёт в собственном придуманном мире. Реальности для него не существует. В мою молодость такие попадались. Безумцы чаще всего рождались из чудом выживших на поле боя. На войне от них ещё был смысл, а в гражданской жизни они становились непредсказуемыми и опасными для своих. Я всегда таких убивал. Соберись, мальчик, и сделай то, что должен.
Слова сенсея наполняют меня решимостью. Не слушать, не смотреть, не отвлекаться. Это не мои родители, а несчастные жертвы пластической хирургии. Прохожу мимо картины плоти в столовую.
— Сцена два: старший брат интересуется делами в академии!
— Сдохни, мразь!
Из-за стола вскочил и побежал на меня с катаной Итачи... Я смотрю шаринганом, вся внешность полностью соответствует моему брату, каким я навсегда запомнил его несколько месяцев назад. Этот холодной взгляд, строение черепа, чёрный плащ с красными облаками. Это не искусный макияж или техника перевоплощения. У него даже в глазах горит шаринган. И в этом он прокололся. Я смотрю "брату" в глаза и не ощущаю то самое покалывание с внутренней стороны черепа. Принимаю боевую стойку.
Сжатый воздушный снаряд вышибает мозги "Итачи". Мёртвое тело падает на пол, заливая кровью кухню. Это был не я.
— Ты не вжился в роль, бестолочь! — кричал режиссёр. — Саске тебе не поверил! Понабирают с улицы бездарей! Как я должен работать с этим?! Придётся импровизировать. Новая сцена: Итачи убивают Саске!
Я сначала подумал, что он оговорился, но через секунду всё стало ясно. Дверь соседней комнаты
