Сейчас, на приёме в честь юбилея основанного Тахиром Булатовым холдинга, я вспоминаю тот ужин в его доме. Сегодня мне ещё страшнее, чем тогда. Нервы натянуты струнами. Вечернее платье кажется тяжёлыми доспехами воина. Это и в самом деле война – война за жизнь моего сына.
Напоминаю себе о том, что я уже не прежняя наивная девочка, которая когда-то переступила порог особняка Булатовых. Я стала другой. Это они меня такой сделали.
Глубокий вдох. Делаю шаг вперёд. Туда, где вот-вот появятся виновники торжества. И они появляются. Все шестеро.
Зал взрывается аплодисментами. Журналисты достают диктофоны, мелькают вспышки фотокамер. Женщины кокетливо поправляют причёски.
Стоя в толпе гостей, я смотрю на тех, чьи лица ни на миг не забывала все эти долгие пять лет. Пеленая сынишку, укладывая его спать, целуя. Стоя на остановках и в очередях. Просматривая вакансии о работе. Сидя в кабинете врача, сообщившего мне тот самый страшный диагноз, из-за которого я здесь.
Сюзанна всё так же хороша собой. Её зрелая красота и чуть располневшая фигура в персикового оттенка платье притягивают мужские взгляды. Она идёт под руку с Тахиром. Они точно король и королева в этот момент. Его будто вытесанное из холодного камня лицо стало строже, чем раньше, но сейчас он натягивает на него улыбку, ведь это его праздник. День его торжества. Наверняка это делает этого человека счастливым и заставляет гордиться собой.
Далия всё так же прелестна. На ней чёрное платье дерзкого кроя, которое на любой другой смотрелось бы пошловато, но эта красотка умеет эпатировать публику. Стройные ноги обвивают кожаные ремешки босоножек на высоких каблуках, подчёркивая безупречный педикюр.
Дамир держится рядом с сестрой. Он заметно повзрослел, но это ему к лицу. Как и чёрный костюм с галстуком-бабочкой.
Я смотрю на них по очереди, точно боюсь перевести взгляд на того, кто там с ними. Старшего сына Тахира Булатова. Того, о чьей помолвке будет объявлено сегодня. Но затем я поворачиваю голову, вижу его и уже не могу отвести глаз. Жадно впитываю весь его облик, ищу перемены и нахожу их.
Как и его брат, Арслан выглядит старше. Сейчас он ещё больше похож на своего отца, чем прежде. Черты лица стали более резкими. В изгибе губ, по которому я так любила проводить кончиками пальцев, нет и намёка на тепло преображающей его улыбки. Сейчас он выглядит самым настоящим крупным бизнесменом, уверенным, сдержанным.
Далёким.
Мы точно на разных планетах. Я на одной, а мужчина, которого я когда-то всей душой любила, на другой. И там, на той планете в ледяном пространстве космоса, он не один.
С ним совсем молодая девушка. Она похожа на ожившую в реальности сказочную принцессу. У неё светлые глаза, белая кожа, длинные рыжие локоны. Её белое платье похоже на свадебное – словно невеста Арслана уже сегодня репетирует грядущее радостное событие. Они очень красивая пара.
Я смотрю на них. Сердце колотится где-то в горле. Кажется, что в зале не хватает воздуха.
– Вам плохо? – слышу я чей-то участливый голос. А затем чувствую внезапную слабость, слышу звон в ушах. Затем в глазах темнеет, и я будто проваливаюсь в гигантскую чёрную дыру.
Прихожу в себя в какой-то комнате, похожей на конференц-зал. Видимо, это он и есть. Я лежу на кожаном диване в углу. Надо мной склоняется чьё-то лицо. Незнакомая русоволосая и круглолицая девушка в форме официантки.
– Вам лучше? Или вызвать врача? – спрашивает она. – Первый раз на моих глазах кто-то падает в обморок! Я Вика, администратор велела мне побыть с вами. Я уж боялась, вы никогда в себя не придёте…
– Не надо врача, – отвечаю я. – Вы можете выполнить одну мою просьбу? Пожалуйста! Это очень, очень важно! Вопрос жизни и смерти!
– Ну, если это в моих возможностях…
– Пожалуйста, позовите ко мне Арслана Булатова. Скажите, что его спрашивает Яся… Ярослава Туманова.
– Того самого Булатова, который скоро женится? – округляет глаза собеседница.
– Да, его. Но ни в коем случае не его отца! Мне очень нужно с ним поговорить! – сбивчиво говорю я.
– Ну, я попробую… – неуверенно отвечает Вика и идёт к выходу. Кажется, она сочла меня не совсем адекватной особой. Что ж, остаётся надеяться на то, что моя знакомая приведёт сюда не администратора с охраной, а того, кто мне нужен.
Тянутся томительные минуты ожидания. Приподнимаюсь, сажусь, привожу себя в относительный порядок. Меня всё ещё потряхивает. Я впервые в жизни потеряла сознание. Не думала, что эта первая встреча спустя годы так меня ошеломит.
Или всё дело в той девушке? Невесте Арслана. Я ведь знала о её существовании, почему же так отреагировала? Не ожидала, что она окажется именно такой? Думала, что будет больше похожа на меня? Глупо. Со временем вкусы меняются, да и вообще, может, я просто была исключением, а на самом деле ему всегда нравились вот такие, рыжие, принцессоподобные.
Хотя кожа у неё тоже светлая… Могу представить, как это смотрится на контрасте с его кожей, когда они вдвоём в постели. Знаю, как…
Помню.
За дверью раздаются шаги.
Глава 8Затаив дыхание, ожидаю того, кто сейчас войдёт. Это Арслан? Кто-то другой? Или Вика вернулась одна? Ведь я попросила позвать, можно сказать, виновника торжества – решилась ли обычная официантка к нему подойти?..
Но вот дверь открывается. Поднимаюсь с дивана, чтобы сразу увидеть вошедшего. Я всё ещё неважно себя чувствую, но уж на ногах-то удержаться смогу.
Моё нервное ожидание оправдывается. Это Арслан Булатов. Он идёт ко мне, а я не отвожу от него взгляда, сминая влажными от волнения ладонями гладкую ткань чужого вечернего платья.
Булатов подходит ближе, останавливается. Его руки в карманах пиджака – закрытая поза. На губах ни тени улыбки, взгляд холодный, как и тон, когда он спрашивает:
– Что тебе нужно?
– Поговорить.
– Ты уверена, что нам есть о чём?
– Да, – киваю я. Губы дрожат и пальцы тоже. Но я держусь, упрямо стоя перед мужчиной, который когда-то оставил меня в одиночестве, лишив всех надежд на счастливое будущее, которые рассыпались горьким пеплом после нескольких его слов.
Но сейчас я не одна. У меня есть Гошка. И нет ничего важнее, чем его жизнь и здоровье.
– У тебя пять минут. Мне некогда. Через десять минут объявят о моей помолвке.
– Я видела твою невесту. Она… красивая. Ты её любишь?
– Я не намерен обсуждать это с тобой. Твои пять минут уже начались. Если тебе нечего сказать, я могу уйти раньше, чем они подойдут к концу.
– Когда-нибудь я расскажу нашим детям историю о нас с тобой. Историю любви, почти сказочную. Она и была такой… до тех пор, пока ты не решил, что я тебя обманывала.
– Детям?
