Красивый монолог, высокие чувства. Ну просто «быть или не быть?» Видать, все принцы любят эффектно страдать. Но я его не поддерживаю, упрямо гну свое:
– Знакома тебе леди, которая вчера положила розу на могилу Марго?
Супится, отводит глаза.
– Понятия о ней не имею.
– Не покажешь семейный альбом? Мне нужны все фотки, на которых присутствует Марго.
– На кой это тебе? Занимаешься ерундой, – недовольно ворчит он, однако приносит аж несколько альбомчиков.
Погружаюсь, как в воду, в застывший глянцевый мир. Один из снимков, сделанный в фотоателье, привлекает мое внимание. На нем трое. По краям – Марго и ее мать, в центре – отчим с длинной очкастой носатой физиономией и умными, как у собаки, глазами. Марго лет четырнадцать, худая, глазастая и большеротая. Мамаше чуть за тридцать, черноволоса, синеглаза и полновата, на аппетитной шейке золотой кулончик. Хороша необыкновенно, но красота ее немного груба, вульгарна. Одета троица по-летнему.
Они смотрят на меня, улыбаясь. Марго – стеснительно, скованно, мать – кокетливо, сознавая силу своей красоты, папаша – счастливо. И наверняка не задумываются о смерти, а между тем двоим из них жить осталось не так уж долго. Машинально переворачиваю снимок – и обнаруживаю на его тыльной стороне аккуратно выведенные строчки: «Когда же вывели их вон, то один из них сказал: спасай душу свою; не оглядывайся назад и нигде не останавливайся в окрестности сей; спасайся на гору, чтобы тебе не погибнуть».
– Это кто ж такую белиберду нацарапал? – спрашиваю.
– Почерк отца Марго, – говорит Принц, близоруко поднося фотографию к глазам.
– Странные слова. И накатали их, похоже, совсем недавно. Когда отчим Марго сюда в последний раз наведывался?
– Погоди-ка… За день до похорон.
– И альбомы глядел?
– Ну да.
– Можно я эту карточку возьму?
– Бери.
Продолжаю перебирать и разглядывать фотки, теперь уже обязательно обращая внимание на их обратную сторону. Но больше никаких странных текстов не обнаруживаю. Нет и интересующей меня дамы с розочкой. Зато к немалому своему изумлению натыкаюсь на знакомое лицо.
– А это кто?
– Чего ты меня изводишь! – в голосе Принца стремительно растет истеричное раздражение. – Мало ли у Марго было подружек, я что, каждую должен знать!
С небрежно-презрительного разрешения хозяина («Пожалуйста, только менты здесь уже все перерыли») отравляюсь в комнату Марго, однако ничего достойного внимания не обнаруживаю – ни записной книжечки, ни единого листочка с пометками. Сотовый Марго даже не ищу, наверняка у оперов. Дурею от ароматов. Флакончики, баночки, тюбики пахнут, как оглашенные, и кажется, что все здесь – изысканная белая мебель, подушечки, задернутые шторы, отороченные мехом тапочки под кроватью, дорогие финтифлюшки – продолжают жить своей беззаботной жизнью, и чихать им на то, что хозяйка лежит в земле, сложив на груди мертвые руки.
– Есть у меня на примете человек, – говорю, прощаясь. – Поэт. Правда, непризнанный. И, в отличие от тебя, нищий. Хочешь, познакомлю?
– Тащи, – лаконично бросает Принц.
Он оставляет в покое постную минералку и под осуждающим взглядом горничной принимается за шотландское виски.
Покидаю стального бонзу, так ничего и не выяснив, зато капитально пропитавшись атмосферой парализующего мозги страха. Да, пацаны, это не сахар, каждый день ждать: не я ли следующий?
Уединившись в «копейке», связываюсь с Акулычем:
– Меня интересует хозяйка одной шикарной «мицубиськи». Хотелось бы выяснить, где и кем работает. А заодно узнать домашний адресок, – и диктую номер золотистой иномарки, которая увезла «розовую» дамочку.
– Слухай, карапуз, – ворчит Акулыч, – ты чего меня беспокоишь? Ты же вроде с нашим опером контачить должон. Или опять корчишь из себя рыцаря-одиночку, благородного Зорро?
– Сам не слишком-то идет на контакт. Впрочем, я не в обиде. Кому охота делиться информацией невесть с кем.
– Вот оно как, – крякнув, комментирует Акулыч. – Ну, бывай. А оперу я доходчиво растолкую, что так с моими друзьями не поступают.
– Прошу, Акулыч, не говори ему ни слова.
– Я и запамятовал, ты же у нас птичка гордая. Тады счастливого полета. Высоко не залетай, больно падать. Жди меня и я вернусь, поцелую и женюсь!
Второй звонок – Рудику. Вспоминает он меня не сразу, шибко занятой. Знаю я таких. Если б ему от меня что-то было надо, как бы он надоедал, как бы теребил! А тут наоборот – мне надо от него. Чего ему спешить-то? Можно и имя мое позабыть.
– А, да, Королек… – его голосу явно не хватает энтузиазма. – Задали вы мне задачку.
– Когда позвонить? Через месяц? Полтора?
Видно в моем голосе слишком откровенно звучит ирония, потому что он отвечает обидчиво и суховато, как человек, задетый за живое:
– Жду вас в своем офисе. Завтра в три.
* * *
Автор
Небольшой – минус двенадцать – морозец. Небо, как на рекламных фотографиях, чистое и яркое. Посверкивает снежная пыль. В своей поношенной нутриевой шубке Наташа бредет без цели. Под ее сапожками хрустит снег.
– Натка! – слышит она слева от себя, поворачивается – из серебристой «тойоты» высовывается Нинка. – Здорово, подруга, сто лет тебя не видала! В твой салон времени нет заскочить, я ведь бизнес-леди, да еще обремененная ребенком. Поехали ко мне!
И они пускаются в путь по февральскому городу. В Нинкиной квартире их встречает дородная женщина, добродушная нянюшка из сказок и мультяшек.
– Как Ягодка? – с ходу интересуется Нинка.
– Спит наша крошечка, – отвечает няня, сладко и льстиво улыбаясь.
Комната, разноцветная от обилия игрушек. Одетая во все бело-розовое, малышка, посапывая, спит в кроватке. Нинка сюсюкает над дочкой; няня подхватывает, умиляясь и млея. После чего хозяйка и гостья на цыпочках удаляются на кухню.
– Думала, сатаненка рожу, – весело сообщает Нинка. – А оказалась ведьмочка. У меня в институте подруга была. Ядвига. Я так ей завидовала – ну до чего имя редкое и красивое! Взяла и окрестила доченьку Ядвигой. Мы ее Ягодкой зовем. Давай, выпьем за нее!
– Мне нельзя, – Наташины губы морщит намекающая улыбка.
– Погоди… Матушки мои! То-то мне показалось, что у тебя талия вроде округлилась. Который месяц?
– Пятый.
– И кто папаша?
– Кто бы ни был, считай, что космонавт.
– Женат, что ли?
– И вряд ли разойдется. Между прочим, ты сулила мне распрекрасное будущее. Я все помню. Ну, и где оно?
– Кто знал, что ты так по-дурному залетишь. Ну я-то ладно, но ты же умная баба, осмотрительная. Я уверена была, что кто-кто, а уж ты правильного мужика выберешь. А теперь, старушка, выходит, мы с тобой обе матери-одиночки. Вот она, судьба-злодейка. А ведь Анна чего только нам не наобещала: и замуж выскочим, и детей нарожаем. Шишик. С ребятишками, правда, сбылось, а вот насчет супругов – мимо кассы. Ничего, хоть половину дела сделали. У других вон ни мужиков, ни детишек.
