Зачем она это сделала?
Я ненавижу её не за предательство.
А за ребёнка.
– Я прошу тебя, помоги мне, – всхлипывает. Громко. Пронзительно. – Камилле нужна операция. У меня нет столько денег.
Плачет.
Так, что сердце молотком раздавливает. Одним мощным ударом.
– У тебя есть жених, – усмехаюсь. – Он богат. Всё это время обеспечивал тебя. Что сейчас изменилось? Резко стал банкротом? А, прости. Он сейчас в тюрьме. Поэтому ты пошла ко мне, а не к нему. Так ведь?
О, да.
Я нашёл крысу. Нашёл и истребил. Он – уже не жилец.
Я уничтожил всё. Всё, что он любит, ценит.
Бизнес.
Его любовниц.
Всё.
Но не её.
Ту, что сейчас смотрит на меня своими светлыми голубыми глазами и умоляет в очередной раз.
– Ты издеваешься? – говорит на надрыве. – Да даже если бы он был здесь, на свободе, он мне не помог бы. Ты многого не знаешь. Я готова всё рассказать. Но не сейчас. Мне нужна помощь. И помочь можешь… только ты.
– Ты убила моего сына. Ты серьёзно думаешь, что я помогу тебе?
Злость берёт.
Не из-за того, что она предала. А из-за того, что я поверил ей. Выбрал именно её, влюбился, беспокоился, а она подложила мне свинью. Заставила органы наружу выворачиваться. Душу болеть. Да она разрывалась на части!
Я думал, умру, просто лёжа в кровати. Что моё сердце остановится.
Плохо так не было даже после пяти пуль в моём теле.
Ни-ко-гда.
– Я обманула тебя, – опять всхлипывает, закрывает лицо руками.
Она много обманывала.
Милана… Глупая девочка, Милана.
– Так было нужно, Самир… – отчаянно выдыхает.
Я вижу её такой не впервые. В нашу первую встречу она была такой же.
Умоляющей.
Чтобы я спас её жизнь.
Надо было разделаться с ней ещё тогда.
Чтобы не насиловала мою душу.
Но нет. Я захотел от неё ребёнка. Залезла мне под кожу ещё тогда. С первых наших встреч.
Отрицал это влечение.
Думал, что это – лишь минутное помешательство. Но нет.
Готов был жениться.
– Ты единственный, кто может помочь нашей дочери. Давай сделаем ДНК-тест? Ты убедишься во всём, и…
Нашей.
Нашей.
Как топором в спину.
Хочу уйти. Сделать вид, что не знаю эту сумасшедшую.
Или наказать.
За всё, что она сделала.
Я хотел сына! Наследника!
Потерял его. По её вине.
Она прекрасно знала, как сильно я его желал. Ждал. Терпеливо. А эта маленькая девчонка всё больше под кожу лезла. И в итоге… там так и осталась.
Даже после того, как она сказала ту фразу.
«Я сделала аборт».
Хватаю её за запястье, чтобы убрать эти руки.
– Уйди, Милана, – жёстко чеканю.
Неожиданно чувствую что-то рядом с собой. Дёргает за штанину. Опускаю взгляд и не сразу понимаю, в чём дело.
Ребёнок. Маленький, крошечный. Ползет по белому ковру.
С тёмными волосами, в розовых ползунках. На голове точно такая же светлая и яркая резинка.
Поднимает голову, сжимая ладошками штанину.
Глаза огромные. Карие.
В душу заглядывают.
Выворачивают изнутри, выедая ложкой.
– Бэ-а-ло-ла, – издаёт непонятные звуки. Начинает смеяться.
У нас с Миланой мог бы быть такой же ребёнок.
Мальчик. С такими же глазами. Унаследовал бы мои гены.
Она притащила её сюда? Настолько в поганой ситуации?
– Малышка, ты, что здесь делаешь? – голос Миланы становится таким нежным. Ни разу не слышал его таким. Она резко присаживается, поднимает девчонку на руки. А я продолжаю смотреть на штанину брюк, которую несколько секунд назад держали маленькие пальчики.
Хватит, Самир. Приди в себя.
Не может тебе башню из-за девчонки одной снести.
– У меня нет детей, – перебиваю, возвращая взгляд обратно на девушку. Прожигаю её им, смотря ей в глаза. – Одного ты уже убила. Поэтому…
Делаю паузу.
Раздумываю.
Тяжко.
– Я не помогу твоей дочери, – цежу сквозь зубы.
Я ведь не убийца.
Не трогал детей.
Помогаю детским домам.
Дети – продолжение нас. Не цветы жизни, нет. А частичка тебя. Неотъемлемая часть твоей жизни.
И её ребёнок…
Он ведь её.
Она вынашивала его, рожала. Заботилась.
Любит. Эту девчонку. Не меня.
И она настолько в плачевном состоянии, что пришла ко мне. Разбитая, помятая. Хотя только несколько дней назад выпускала когти, желая разодрать меня в клочья.
А сейчас я вижу её. Слабую, ранимую женщину, которая готова на всё.
На всё…
– Но, – что-то внутри меня ломается. Зачем это делаю? Говорю?
В её глазах огонь надежды загорается.
– Я помогу этой девчонке, – говорю жёстко.
Плевать. Ребёнок не виноват, что Милана такая.
– Правда? – шепчет, словно не веря.
А я опять за глаза карие цепляюсь.
Пронзительные. Тёмные.
Прямо как…
Хочется сдохнуть.
Прямо как у меня. Моего брата.
– Да, – говорю холодно, смотря на них сверху вниз. – Но не просто так. Я возьму с тебя плату.
Она сглатывает, понимая, к чему я клоню.
Я бы не сделал этого два дня назад, вчера. Хотел отстать от неё, выкинуть из своей жизни.
Но она сама летит ко мне как мотылёк на огонь.
И я собираюсь её сжечь.
Дотла.
И сейчас не собираюсь играть в благотворителя.
Нет.
Сделаю её своей. И неважно, как.
Вернусь к прежнему плану.
- Я согласна.
Она родит мне сына. Во что бы то ни стало.
Глава 9
Меня всю трясёт от истерики.
Благо, он ушёл. И больше не видит этого. Как я стираю слёзы, продолжаю плакать и прижимаю к себе свою девочку. Пока рядом стоящая девушка мямлит:
