12.03. АНДЖЕЙ ЗАБРОЦКИЙ
Перекат с выходом на стойку с колена. «Вессон» уже плясал у меня в руках, нащупывая цель. Полсотни метров, многовато для незнакомого пистолета – плевать!
Ба-а-анг! Я выпустил пять пуль меньше чем за секунду. Свинцовый вихрь сбил метателя, смял, словно куклу, и бросил на траву. Ответная очередь прошила воздух. Я кувыркнулся под следующее надгробие и веером выпустил оставшийся магазин.
Щелк! Затвор застыл в заднем положении. Я выбил опустевший магазин, полез за следующим – и замер, уставившись на черный зрачок дула перед собой.
– Бросайте оружие и сдавайтесь! – раздался из-за памятника голос Сергея. – Ваше положение безнадежно!
12.04. СЕРГЕЙ ЩЕРБАКОВ
Не знаю, что на меня накатило – дерзость или самоубийственное безумие, но я шел к отстреливающимся пришельцам спокойно, чеканя шаг, как на параде. Я даже не поднял пистолета.
Один из них обернулся на мой голос и замер, отвесив челюсть.
– Сдавайтесь! – приказал я своим лучшим командирским тоном. – Вам не причинят вреда.
Канонада быстро стихала – президентские охранники, до сих пор палившие в белый свет как в копеечку, кажется, приняли меня за одного из своих и боялись попасть, чужаки предпочитали беречь боеприпасы. У них не могло быть много патронов – зачем тащить лишнюю тяжесть, когда весь бой не продлится и пяти минут?
Тот чужак, что первым откликнулся на мой голос, осторожно поднялся на ноги. Когда выстрела не последовало, за ним поднялись остальные.
Только тут я сумел рассмотреть их подробнее. Не знаю, чего я ждал, каких мефистофельских улыбочек и скошенных лбов. Обычные парни, каких я за неделю пребывания в Штатах насмотрелся вдоволь. Разве только более самодовольные. Хотя самодовольство это сейчас облетало, как сусальное золото.
– Бросить оружие, – скомандовал я, указав подбородком на траву.
Первая винтовка упала с глухим бряцаньем.
Арлингтонское мемориальное кладбище,
30 сентября 1979 года, воскресенье
АНДЖЕЙ ЗАБРОЦКИЙ
– На землю! Бросить оружие!
Я медленно, держа пистолет за спусковую скобу, отбросил «вессон» в сторону, после чего улегся на землю в полном соответствии с инструкциями терроргрупп – на живот, руки сцеплены на затылке.
Надеюсь, ногами бить не будут!
Бить не стали. Один из охранников – их вокруг меня столпилось уже штук семь и жались они друг к другу так, что, начни я делать резкие движения, друг друга бы перестреляли, олухи, – осторожно приблизился, ногой отпихнул «вессон» подальше от меня и только после этого подобрал.
– Встать! Руки держать за головой!
Это как прикажете? Впрочем, особых чудес акробатики для этого не требуется.
У одного из охранников из-под пиджака донесся жуткий треск и пиликанье. Он шепотом ругнулся и, продолжая наставлять на меня револьвер, полез за рацией.
Что ему говорили, я не разобрал – американский акцент плюс атмосферные помехи, но рожа у него по мере слушания вытягивалась все больше и больше, пока не стала походить на морду его, без сомнения, не столь далекого длинноухого предка.
– Э-э, мистер Энджий Заброцкий?
– Йес, сэр.
