плен рук твоих так долгожданно долог.
«Тебя засыплю лепестками роз…»
Тебя засыплю лепестками роз.
Сквозь пальцы ворох огненный струится,
и алый атлас пламенем искрится
на шелковистом золоте волос…
Но красота сияющая роз
с твоею красотою не сравнится!
* * *
Из письма Ладе:
«Я уже с трудом переношу мое нынешнее бытие. Я словно белая ворона. Хорошо, что сейчас поэзия переживает своего рода эстрадный период. Многие поэты выступают с концертами, и это модно. И за счет этого мы в чести, поэтому мне прощают какие-то странности. Я окончательно замкнулся, стараюсь ни с кем особо не дружить, потому что все время боюсь проговориться. Уже было несколько проколов, ведь я знаю намного больше своих сограждан. Догадываешься, каково это, иметь подобные знания? Есенина найдут повешенным в гостинице «Англетер» буквально через два года, Маяковский застрелится через семь лет. Но сейчас-то они живы! И я могу видеть их, слышать. Но не могу предотвратить! Это сводит с ума!»
Ну что, насмешница, что, жизнь?
Ударь еще, наотмашь, больно.
Предупреждай опять: держись!
Но разве попрошу: довольно?
Не отвернусь, не опущу
я глаз презрительно застывших.
Тебе, гордячка, не спущу
обид сегодняшних и бывших.
Мы заслужили? Докажи!
Открой нам книгу наказаний,
дай прочитать те строчки лжи,
что позабыты. Узнаваний
не избежать. Ведь все дела
ты записала на страницах
мгновенным росчерком пера,
и ложь мгновений вечно длится.
Так докажи мою вину!
Ее не чувствую, не знаю!
Как знаю цену я добру
на грани зла. И понимаю.
Но сердцу больно от обид!
За что? Опять удар! За что же?!
И, кажется, весь мир разбит.
И, кажется, никто не может
помочь… Не жди, не опущу
перед тобою глаз я влажных.
Ну? Бей наотмашь! Не прощу
тебе просчетов. И не важно,
что мир разбит. Не отвернусь,
не попрошу меня оставить.
Глотая слезы, рассмеюсь:
Эй, жизнь, легко ли вновь ударить?
«Нужно выйти из этого круга…»
Нужно выйти из этого круга,
обмануть и себя и судьбу!
Нужно спрятаться… Может, за друга?
Ну а лучше всего – за листву,
за деревья, за травы, за птицу,
что так вольно парит в высоте,
за цветы… От всего заслониться,
раствориться… быть может, в росе?
Ну а лучше – роса так не вечна,
так зависит от жарких лучей —
ну а лучше зарыться беспечно
в белый пух облаков. Он – ничей.
