она в пляс.
И обрела… Что? Замухрышку!
Еще немного – втопчут в грязь.
Спасти всех и простить – не сможешь.
Зачем же сердце свое рвешь?
Относишься к себе ты – строже?
«Строже» – куда? Себя ж убьешь!
Все, прекращаем соплежуйство -
и возвращаемся к себе.
А всепрощение, как чувство,
зарой поглубже… Вон – в земле!
Одна на тату
«Давай – на пару. Нарисуй нам.
Скопили денег – теперь бьем…
И пусть кричат, что что-то дуем…
Иль колем… Для себя живем!
Имеем право – фигню парить…
На перспективу – не смотреть!
Совместка ж не бывает раем -
долго…». «Решились?». «Место меть».
Сидели ж – друг напротив друга.
Ловя эмоций те черты…
Да, парой стали те – «два друга»!
«На память?». «Да». И лучше – ты…
Друг друга – выбили на коже.
Два силуэта – в никуда…
Но для себя – в одно. До дрожи!
Одна попытка – навсегда…
Недолго – мы смотрели вместе.
Да и «смотрелись»… «Что за фак?».
Души – остались только честны…
Тела же – дура и дурак!
Сейчас смотрю на эту «пару»…
Нет, на фигуру же свою!
Рука в полете держит… ауру.
Теперь – одна и… на тату.
Птицы в перьях
Когда испишется перо.
И разлетятся его части…
Тьма птиц – не сгинет от него!
Он – также будет в их лишь власти…
Они вернутся в его уши -
чтоб музыкой заполнить мир…
Как б ни болел. Ни был простужен…
На юг – не сменят ориентир!
Как фениксы же, вновь вернутся -
чтоб через фразы его петь…
В ком-то, возможно, отзовутся…
Возможно, нет… В другом ведь – цель!
Он – хочет также быть услышан…
Рук не опустит никогда!
И если не взлетят те выше…
Писать он будет – для себя.
Переживая увядание…
Кризис, исписку… И аврал!
Будет врываться в созидание,
вторя, что: «это – не финал.
Перья – рождают поколения…
Из тыщи белых, черных снов.…
Я жив еще – по их велению!
И уходить я – не готов».
«Мамой»
И перенять б что-то – частями…
Но нет, я в целом – ее кровь!
Да, благодарна за жизнь маме…
Но повторить? Кто-то готов?
По мне, так взять – чисто характер…
Закалки деда… Вот – где смак.
Не обращалась б к карме, Фарте…
По головам б шла. И всем – фак!
Совесть не грызла б с состраданием:
«как ты к ним – так они к тебе».
Скажите это – себе сами!
Вы все – в системе. А я – вне.
И мне бы не было так страшно:
«елки! А вдруг – не так поймут».
До фени – было бы. Неважно…
Плевать б хотела – все ж уйдут.
И без цитат на сон грядущий:
«а тем ли – то сказала я?».
Как человек, был бы – везучий!
И засыпала б – как дитя.
«Девчонка в девочке» – стандартно.
Хреново, когда «два» – пацан.
Как же херово и… пиздато!
Это – мой дядя точно знал…
В стычках! Смотря – в противоположность…
А именно – в свою ж сестру.
Ведь «мальчик в девочке» – не ложность.
Не позавидуешь… Не «true».
Серьезно, за ту стойкость камня
и стержень, царя у руля…
Я стала б ею… Стала б «мамой».
Но больше б – ни за что же. Да!
Проблемы ж были бы на личном -
кого-то с яйцами найти…
Не раздавив – в свои… Публично!
А в Рим-то все ж – ведут пути…
Перелюбовь
Все ведь подсели – «Viber’ы», «WhatsApp’ы»?
А я сижу – в иконке: «смс».
Все – по старинке… Не одно? Где факты?
Фон ностальгии? Нет, так не исчез!
По сути, телефон – лишь плеер.
Не проверяю почту и звонки…
Заглядываю – наблюдаю время…
Веду отчет… И как мы далеки!
Дело не в месте. Точках тех на карте.
А в понимании и внутренней тиши…
«Весна! Все расцветает – в марте».
А я – в сугробах и лесной глуши…
Не вызываю эхо. Не зову на помощь.
А наблюдаю – как со стороны…
Здесь – я. И вряд ли – кто-то кроме!
Хотя когда-то – были же и «мы».
Сердечко, смайл… И тишина та – сутки.
Затем – недели. Месяцы и… Год.
Стереть бы эту переписку… Дудки!
«А вдруг – изменится? А вдруг же – и не «тот»?».
Оповещение. И после – в смс-ке:
«блокирован, вне зоны досягаемости…».
Уже – не кроет. Но еще – не слез же…
Перелюбовь на уровне привязанности!
Мое тело – мое дело
Когда в голове не хватает им места…
Не хватает в стихах. Не хватает меж строк…
Мысли выходят – крови-краскою. Вместо!
Ну, а вам же – «тату». И всего. Невдомек.
Для вас – я лишь порчу свое, ваше тело…
Со вторым бы – поспорила. Но ладно, не суть.
По бумагам – да, «ваше». Но мое лишь тут дело -
как существовать мне. По бреду / нет? Муть!
«Все изувечила, испортила просто…
И не на что деньги-то было спустить».
Я слышу! Но веса – в том? Пусто и постно…
И нет, не могу же так – взять и забить.
Да поймите. Хотя бы, ну, ради святого…
Всего, что, возможно, осталось тут в вас!
Я не вижу себя – без всего и… «такого».
И под рамки – не вхожа. Забудьте, коль «так».
Я ж – пробкой летела. Доской над Парижем…
С оберткой же сделаю – все, что хочу.
Технологий же век наш – под линейку не стрижен!
А кровь? Да, я сдам – как и все же забью.
