— Нет… пока. — Претендент на роль доктора Ватсона на мгновение задумался, но тут же воодушевленно воскликнул:
— Но ведь это очень интересно!
— Несомненно.
— Соколова! — крикнул ей сердобольный Леша Бакунин, который наблюдал сцену с самого начала и наконец решил помочь коллеге. — Тебя Борисыч уже полчаса ждет.
— Да ну?! — Алена энергично подскочила. — Что ж, приятно было познакомиться. — Она кивнула явно расстроенному Зорину.
— Все-таки если я могу быть чем-нибудь полезен… Правда, мне очень интересно. А главное, мне хотелось бы с вами сотрудничать, я ведь писатель.
Сюжеты на дороге не валяются, — словно извиняясь за этот факт, неуверенно закончил он и протянул ей визитную карточку.
Алена мельком взглянула на нее: "Семен Зорин. Писатель. Член Союза писателей Москвы и г. Луганска. Номинант на премию «Серебряное перо Казахстана».
— Вот как? Неужели и такая имеется? По его вспыхнувшему подбородку она поняла, что в Казахстане вряд ли догадываются о существовании премии «Серебряное перо», а уж о ее номинанте Семене Зорине там и подавно никто не знает.
— Видите ли, — сконфуженно пояснил автор, — на визитке необходимы какие-либо звания, а то не воспринимают всерьез.
— Что вам не позволяет написать "Обладатель премии «Золотое перо России»?
— Не поверят, — тихо ответил парень.
— Вполне возможно. — Алена сунула визитку в ящик стола, затолкав ее подальше в бумаги, чтобы не попадалась на глаза слишком часто, и, наспех распрощавшись с начинающим автором, пулей вылетела вон из редакции.
* * *
Алена решила переждать, пока Кузьмин-Зорин покинет помещение. А до тех пор потолкаться с полчасика по коридорам. Ничего из этих намерений не вышло.
Как только она очутилась за дверью редакции, тут же налетела на подтянутого молодого человека, который, поймав ее за рукав кофты, остановил возле себя и принялся детально рассматривать.
«Выходной, что ли, в психбольницах сегодня?!» — зло подумала Алена и попыталась вырваться:
— Пустите!
— Вы Алена Соколова?
— Я Алена Соколова, я написала статью об убийстве в театре, а сейчас работаю над раскрытием убийства президента Кеннеди. Теперь я могу идти?! — проорала она ему в лицо и снова дернулась в сторону. Но парень лишь усмехнулся.
— Именно так мне вас и описали, — заявил он.
— Вы тоже номинант премии «Серебряное перо Казахстана»? — Она удивленно уставилась на него, но ничего интересного в его облике не нашла — парень как парень, самый обыкновенный, коренастенький.
— Нет! Ну что вы. Я сотрудник МУРа, лейтенант Морошко. — Он слегка склонил голову. — Мне нужно с вами поговорить.
— По какому вопросу? — «Почему ко мне присылают какого-то Морошку вместо набившего оскомину Терещенко?!»
— Вы разговаривали с Андреем Титовым буквально накануне его гибели. Что вы можете сообщить? — Он достал из папки блокнот и изготовился записывать показания.
— Что могу сообщить? — растерянно переспросила Алена. Значит, Вадим перекинул интересное расследование на плечи этого коренастого недотепы. И все из-за того, что не желает с ней видеться лишний раз!
— Ну да. Может быть, вам что-то в его поведении показалось странным.
Может, он опасался чего-нибудь или кого-нибудь, говорил об этом…
— А как же, — ухмыльнулась она. — Он то и дело оглядывался. Будто бы ждал кого-то.
Морошко быстро записал ее показания в блокнот.
— И еще… Когда в кафе вошел посетитель в подозрительной кожаной куртке, Титов юркнул под стол. Лейтенант разочарованно посмотрел на нее:
— Я похож на клоуна?
— Ну… — она смерила его пытливым взглядом, скажу честно: малость недотягиваете.
— Уже хорошо. Может, попробуем поговорить серьезно? Так боялся кого-либо Андрей Титов? Она пожала плечами:
— Да нет. Он был бодр и весел. Мы замечательно Посидели в кафе «Твин Пике». Съели по закуске «Хруст». Потом он заказал себе блюдо «Американская дура», а я — «Осенний марафон». Продолжать?
— Да, если можно. О чем вы говорили? Она потопталась на месте, мысленно послала Вадима ко всем чертям и усмехнулась в лицо новому следователю:
— Статья скоро выйдет. Буквально в следующем номере «Оберега». Могу прислать экземпляр на Лубянку.
— Не на Лубянку, а на Петровку, — машинально поправил Морошко и заметно сник. — Может быть, он сказал вам нечто такое, о чем вы не писали в статье?
— Думаете, он признался мне в своих темных делишках? — Алена нагло подмигнула. — Нет. Он же не знал, что спустя сутки погибнет в автокатастрофе и я — последний человек, которому он еще успеет рассказать о сокровенном.
— Значит, ничего такого вы не припоминаете? — Разочарованный лейтенант закрыл блокнот.
— Не могу, — вздохнула Алена.
— Что ж, если что-нибудь вспомните, позвоните. — Он вручил ей визитку.
— Так, лейтенант Кирилл Петрович Морошко. А что, разве следователь Терещенко больше не занимается этим делом?
— Версии гибели Андрея Титова разрабатывает весь наш отдел, — пояснил лейтенант. — Капитан Терещенко сильно занят последнее время, так что поручил мне встретиться с вами, и, честно говоря, я ему жутко благодарен. Я восхищен вашими расследованиями, признаюсь, рассчитывал на вашу помощь. Ну, нет так нет.
— Он снова виновато улыбнулся и демонстративно развел руками.
«Слишком занят!» Алена не позволила себе растаять перед этим коренастым Морошкой. Хватит и того, что она уже растаяла однажды перед таким же его коллегой. И что из этого вышло — куча неприятностей и растоптанное самолюбие.
Нет уж, хватит!
Пускай сами докапываются и до фирмы «Дом», и до ее директора господина Кувалдина. Она им помогать не станет.
* * *
Вернувшись в офис редакции, Алена с удовольствием отметила, что пятнадцать минут, проведенные ею со следователем Морошко в коридоре, оказались весьма плодотворными для всех тех, которые тут раньше толпились, — посторонний народ рассосался, остались только штатные сотрудники — человек пятнадцать, теперь чинно восседающие на своих рабочих местах. Автор рассказов Семен Зорин, к ее великому удовольствию, так же благополучно убрался от ее стола.
— Какой милый парень, — промурлыкал Леша Бакунин, не отрывая взгляда от монитора.
— Ты о ком? — Алена моментально насупилась.
— Да этот, Зорин тире Кузьмин. Пишет рассказы в твоем стиле. — Он откинулся на спинку кресла, закатил глаза и мечтательно процитировал нараспев:
— «Она нажала на курок своего пистолета. Матовый ноготок сверкнул в лучах заходящего солнца…» Неужели не читала?
