Не ухоженная седая борода. Грязные вещи… Уставшие глаза. Опухшие щёки.
— Ну да. — икая произнес он. — А что?
— Ты с ума сошёл? Ты же можешь умереть.
— Кто может? Я может? Я не может.
— Пьянь ты, господняя. Не звони мне больше, ладно?
Я чувствую перегар на всю квартиру. Каждый угол этого дома пропитан спиртным и сигаретами… Неужели ему нравится такой образ жизни? Мне противно. Я могу только вспомнить прошлое, и те моменты когда с нами жила мама. Когда она была здесь, всё было по другому. Папа не пил, работал. Тогда существовал наш семейный очаг. В нашем гнёздышке царило взаимопонимание, поддержка и любовь. Казалось бы, была самая лучшая семья на свете. И вдруг, мама уходит… Я не видел её семь лет, и даже не знаю где она делась, а отец вместо того чтобы объяснить ситуацию, безвольно бухает.
— Ты как со мной разговариваешь? Забыл кто тебя вырастил? — говорит.
— Мама.
— Мама? Мама тебе деньги в школу давала? Мама тебя кормила, и одевала? Мама поддерживала тебя, и бегала на родительское собрание?
— Мама.
— А кто тебя на природу возил? Кто учил машину водить? Кто на мотоцикле возил? Кто с тобой по всем друзьям катался? Тоже мама?
— Это не так важно. Большую часть моего детства, я провёл с ней. А ты мне даже не сказал, куда она исчезла.
— Рано тебе знать об этом.
— Рано? Мне двадцать три года! Ты решил сказать об этом, когда у меня внуки появятся?
— Умерла она. — вдруг отвечает отец.
Моё сердце на мгновение остановилось. Кровь по венам вдруг… Перестала бежать. Мой мозг не готов был, к принятию этой информации. Мне стало больно. На глазах навернулись горькие слёзы. Слёзы отчаяния и, непонимания. Поток моих чувств слился в одно целое. Все пазлы в голове начали сходиться. Я понял почему отец стал пить. Почему мама больше не звонила, и не интересовалась мной. И почему жизнь пошла по черной полосе.
Воздух словно закончился во всем мире. Казалось, что отец взял в руки пистолет, и что есть пуль, выстрелил в моё сердце. А я стоял, держался за него, и боялся подумать о чем либо.
— Как… умерла? — спрашиваю, глотая слёзы.
Он пожимает плечами, и наливает в рюмку оранжевую отраву.
— Давно?
— Семь лет как.
— Ты так спокойно об этом говоришь… Тебе что всё равно?
— Если бы мне было всё равно, я бы не пил.
— Пожалей печень, ты же себя убиваешь.
— Мама умерла беременной. — сказал отец, и до дна выглушил рюмку. — Под сердцем… она носила мою дочь. Это случилось так внезапно, что никто ничего не понял.
И тут я удивился ещё больше. В смысле беременной? Она была беременна…
— Настя поехала в больницу на обследование. А через сутки, мне позвонили. — продолжал он наливать алкоголь в рюмку.
— Хватит бухать, рассказывай. — нетерпеливо говорю.
— Мне позвонили из морга. Сказали, что нашли мёртвую девушку. Сделали вскрытие. Обнаружили убийство. На неё напали, но как… Никто так и не понял. Никаких следов приступления. Никаких зацепок. Ничего.
— Но… почему… ты не сказал мне?..
— Ты был подростком. Счастливым подростком. Я не мог тебя травмировать. Тебе нужно было время.
— Думаешь… Сейчас мне легче?
— Да. Ты научился жить без неё. Тебе так проще.
— Откуда ты знаешь? Мне не проще! Мне капец как не проще! Смерть близкого человека, простой не бывает. Я ждал её. Я надеялся что она просто нашла другого мужчину, родила ребенка, и переехала. Я ждал. Я хотел увидеть её даже через тридцать лет.
— Лучше бы она нашла другого.
Слёзы покатились по моим щекам, после чего я направился к выходу. Мне стало невыносимо тоскливо, и критически больно. Нужно было вдохнуть свежего воздуха, и собраться с мыслями. У меня задрожали ноги, и вспотел лоб от переживаний. Выскочив на улицу, я схватился за столб. Начал кашлять, и всеми силами хватал кислорода в лёгкие. Я не верил что её нет на самом деле. Я отказался в это верить… Я больше никогда не вернусь в дом отца, и больше никогда не отвечу на его звонок. Он сказал мне то, что должен был сказать семь лет назад! Я больше не желаю видеть его в своей жизни. Да, я начал забывать о маме. Да, я больше не помнил её голоса. Но она жила в моей голове, а главное в моем сердце. Я всё это время винил себя в её исчезновении. А теперь, виню ещё сильнее.
От лица Кати:
Новый день, меня обрадовал. С утра, Андрей приехал ко мне в гости, и подарил большой букет цветов! Причём, это были мои любимые цветы: орхидеи. Мы выпили по чашке горячего чая, и отправились на работу. Мне кажется, что я начинаю привыкать к мужчинам. Последние три дня, я даже успела пообщаться с Иваном, и другими из преподавательского состава. Всё таки, зря я боялась контакта с ними. Мужчины бывают подонками, а бывают хорошими друзьями, и собедниками. Нет, я не доверяю им. Но, впечатление немного изменилось.
Меня по прежнему триггерит от их взглядов. Но уже я спокойно принимаю это. По крайней мере, не убегаю в страхе.
А уже через пятнадцать минут, Андрей обещал заехать за мной. Мы собрались идти в театр.
Стою перед зеркалом, рассматриваю себя. Я нанесла на губы светлый блеск, накрасила ресницы, нанесла пудру на лицо. Уложила волосы в причёску. На мне: светло-бежевое платье. Которое идеально подчеркивает фигуру. Туфли. И в руках сумочка.
Уже в машине, я немного расслабилась. Смотрела за дорогой, молчала, не знала о чём поговорить. Андрей спас ситуацию. Он завёл диалог!
— Я заметил интересный факт. Почему ты всегда заказываешь чай? Почему не пьешь кофе?
— Тут всё просто. У меня аллергия на кофе.
Андрей кивнул. А через пару минут, раздался новый вопрос, и появилась другая тема.
— У тебя есть проблемы с доверием?
— Есть. — отвечаю.
— А от чего это всё пошло? Кто то ранил тебя, предал?
— И ранил, и предал. Но я не буду это обсуждать.
— Почему?
— Андрей, я не хочу об этом говорить, закрыли тему.
— Я просто спросил.
— Ну а я просто ответила. Давай лучше о другом поговорим. Вот например, как ты относишься к женскому полу? У тебя когда то была боязнь их, или опасение?
— Никогда подобного не замечал. Девушки чудесны. Их можно только любить, обожать, и носить на руках. Остального не принимаю.
Я надеюсь что этот человек не обманывает меня. И у него действительно такая позиция к моему полу.
