- Прости, мне совершенно нечем тебя угостить. Ты, наверно, с работы и голодный, но я не думала… Я звонила Яне за номером мастера, и уж никак не ожидала, что она попросит приехать тебя. Прости за беспокойство, мне правда неловко…
- Бель, хватит.
Она кивает, послушно поджимает губы, и я наконец всласть разглядываю ее лицо. Похудела – факт. Резче обозначились скулы, и нет тех очаровательных щечек, которые я любил гладить и пощипывать в минуты нежности. Она не стала выглядеть старше, но в чем-то сильно повзрослела – может, в складке между бровками, что обозначилась едва-едва, или вот в этих опущенных ресницах?
Раньше она смотрела открыто и прямо, иногда по-детски мило, иногда по-блядски пошло. Но никогда вот так – пряча взгляд в колени.
- Так что там было со стиралкой? – прерывает затянувшуюся тишину Бель, и я думаю, с каких это пор нам неуютно молчать вместе.
Ах да, с тех самых, где мы расстались, и в практически в разных Вселенных.
- Ерунда, уже исправил. Но ты все равно не подходи к ней, а лучше найми человека, который будет тебе ее включать. Так намного надежнее.
Она хихикает, выстреливая в меня взглядом, и я делаю большой глоток чая. Осознаю, что это просто кипяток, когда Бель подскакивает.
- Ой, я ведь пакетики положить забыла…
Ржу, потому что вот в этом дурдоме чувствую себя как нельзя привычно. А еще, кажется, я бы выпил простую воду, если бы Бель также сидела рядом, и тихонько улыбалась на мои слова…
- Обычно у нас за это отвечала Яна, - невесть зачем продолжает говорить Бель.
Она красит пакетиком воду, затем опускает его себе, и снова садится рядом. Нервно теребит низ майки, и, кажется, не знает куда деть руки.
- Она готовила, включала машинку и пылесос. И вообще делала много… У нее как-то ловко получается…
Да, согласен. Вести хозяйство Яна умеет, с этим не поспоришь.
- А я все больше помыть что-то, да разукрасить. Ну, ты сам знаешь…
Почему она говорит так, будто ей стыдно за это? Я хоть раз упрекнул ее в чем-то?
- Ну, спасибо большое, что зашел.
Она поднимает взгляд, а там – море. Нерешительность, пауза, сожаление, раскаяние, куча странной горечи пополам с виной.
А еще то самое, из-за чего я тянусь к конфетам, хоть и не люблю сладкое.
Ее молчаливое нежелание оставаться одной.
Наверно, я долбаеб, потому что дико хочу есть, спать, и трахаться, и все это ждет меня в сорока минутах езды. Но никуда не еду, а разворачиваю яркую обертку, и сую сладость в рот.
- Как ты живешь, Бельчонок? Расскажи.
Глава 7
Влад
Она растерянно моргает, будто я спросил нечто запретное. Тянется рукой, стягивает резинку, и трясет головой, позволяя белым прядкам рассыпаться вокруг лица.
Вот нахрена, спрашивается, подстриглась? Я обожал ее длинные, густые для блондинки, пряди.
- Я думаю, тебе пора, - все же решается возразить Бель, - там Яна, наверно, ждет…
Не наверно, а точно, и бы оба знаем это. Но она сама подтолкнула меня сюда приехать, и сейчас мы не делаем ничего противозаконного. Просто мне реально дохрена интересно, как Бельчонок живет тут.
Когда-то она кричала, что никогда не сможет жить в этой «сраной Москве».
А сейчас вот ничего, приехала… Неспроста, ведь так?
- Ничего, полчаса погоды не сделают. Давай, я слушаю.
Неудобно устраиваюсь на табурете без спинки, и выжидательно смотрю на девушку. Она кивает будто своим мыслям, и делает небольшой глоток чая.
Правильно, Бельчонок, хрен ты меня выгонишь. Поэтому хватит искать отмазки, давай просто поговорим.
Как два взрослых, адекватных человека, что когда-то были центром всего друг для друга.
- Я тут примерно два года. Родители с дедушкой помогли купить квартиру, а затем я начала брать заказы, чтобы самостоятельно сделать ремонт. Получалось неплохо, я даже смогла переделать балкон под студию…
- Почему заказы, Бель? Ты сама говорила, что это не твой путь.
Я морщу лоб, вспоминая наш разговор о зарабатывании на картинах. В этом вопросе три года назад Бель была неприступна – только вдохновение, и «настоящее» искусство. Даже приводила в пример какую-то книгу, где-де художник потерял талант, лепя под копирку все, что не попросят другие.*
А сейчас спокойно говорит о набранной клиентуре, будто это – в порядке вещей.
- Я ошибалась, Влад. – Она гладит бока кружки, и я наблюдаю за тонкими пальцами с аккуратно подстриженными ногтями, - раньше мне казалось, будто зарабатывая деньги картинами, просаживаю и упускаю нечто важное. Теперь я знаю, что можно так тренироваться, и повышать свои навыки. Ведь не обязательно брать все, что просят клиенты…
Она пожимает плечом, и теперь смотрит на меня, наконец, прямо.
Но все равно, совсем не так, как раньше. Серьезно, с вопросом. Мол, осуждай, если хочешь.
А мне не за что ее осуждать, наоборот, хочется сказать, как горжусь ее выбором…
Звонок в дверь прерывает нашу безмолвную гляделку, и я кидаю взгляд на часы. Почти десять, кто ходит к художнице в такое время.
- Ждешь кого-то?
- Нет.
Она вскакивает, вперед меня выпрыгивая в прихожую, и прилипая к глазку. Издает недовольный звук, но уже гремит замком.
- Ты не мог бы подождать на кухне? – шепотом просит, но я уже вырастаю безмолвной статуей за ее спиной.
Черта с два я отсижусь, принцесса. Уж очень интересно, кого ты там прячешь.
Когда дверь открывается, в прихожую уверенно ступает мужчина в Сером Пальто. Такой весь из себя… Петербургский сноб. В модных очках, со здоровой кожей, и полуулыбкой, что заставляет мои кулаки сжаться.
Я хуй знает, как оценивать мужскую красоту, но девчонкам такие нравятся.
А Бель?
- Егор, ты что здесь делаешь? – удивленно спрашивает принцесса, и мой невесть откуда возникший зверь в груди одобрительно кивает ее словам.
