Солги мне. Только раз
Ванесса Рай
ГЛАВА 1
Прикрыв глаза, подставляю лицо палящим лучам солнца. Хочется почувствовать себя живой и плевать, что из-за ультрафиолета у меня появится пара лишних морщин.
— Сгореть не боишься? — насмешливо интересуется муж.
— Нет… А ты, кстати, ничего не замечаешь? — внимательно смотрю на Диму, который жадно поглощает коктейли. Раньше я не замечала за мужем такой тяги к спиртному.
— А должен? — лениво интересуется он, смотря мимо меня.
— Ну, да, я стиль изменила, — отвечаю с ноткой обиды.
Ладно, он мужик и новое платье мог не заметить, но не увидеть другой цвет волос — уже просто наглость.
— А… точно, — протянул он, не отрываясь от сладкого напитка. — Тебе идет…
За спиной вырастает официант с огромным подносом. Облегченно вздыхаю и глотаю слюни при виде ассорти из морепродуктов.
— Ваш заказ. Приятного аппетита, — говорит сотрудник ресторана и будто испаряется в воздухе.
— Ух, ты! Молодец, Катька. Не перестаешь меня удивлять, — восхищенно присвистнул муж. — Тур этот купила… Сто лет не отдыхал. Правда, на работе полный завал… Но, думаю, брат справится и без меня. Когда-то надо отдохнуть от дел…
— Старалась… Хотела сюрприз сделать на нашу годовщину.
— Упс… Кать, прости, я забыл…Но ведь годовщина не круглая. Вроде, мы с тобой двадцать два года женаты… Если мне не изменяет память.
— Да, все верно. Двадцать два года. Ладно… Я понимаю, ты совсем закрутился с бизнесом. Я не обижаюсь, — выдыхаю я, стараясь справиться с волнением.
Дело даже не в том, что муж забыл про день нашей свадьбы, а в гнетущем ощущении тревоги. Вот-вот должно произойти что-то плохое… Или у меня паранойя и на самом деле все хорошо?
— Я не обижаюсь… Надеюсь, что на двадцатипятилетнюю годовщину ты устроишь нам что-то незабываемое, — добавляю я, стараясь не замечать странной реакции мужа на мои слова.
Наверняка, мне опять все кажется. У него просто много дел на работе и он не может выкинуть это из головы. Даже сейчас, когда мы в таком прекрасном месте. Сидим в ресторанчике у моря, едим омаров, запивая их шампанским и коктейлями.
— Кать… А что, если этой годовщины не будет? — медленно произносит он, избегая моего взгляда.
— Что?
— Если вообще завтра не наступит. Ну… между нами, — добавляет Дима, допивая коктейль.
— Ты о чем вообще? Не поняла, — спрашиваю хотя прекрасно понимаю, что имел в виду муж. Вот вам и ответ на мое внутренние вопросы — почему тебя постоянно нет рядом, а когда ты приходишь, то смотришь мимо меня.
Да сейчас, выпив изрядное количество коктейлей, Дима умудряется сохранять лицо. Возможно, много лет назад именно это меня и покорило…
Ведь не зря я выбрала именно его, послав подальше других кандидатов.
М-да… Раньше у меня был выбор. Потом я выбрала перспективного студента медицинского университета. Раз и навсегда.
Поставила все на карту.
— Ежик, ты же понимаешь о чем я… Не глупи, пожалуйста, — давит из себя муж.
Ежик… Сейчас это звучит даже унизительно. Это насмешливое прозвище приклеилось ко мне лет двадцать назад, когда я искупалась в ночной Яузе, а когда вышла на берег, то моя кожа покрылась мурашками. С тех пор Дима называет меня ежиком. Правда, со временем это трогательное имя звучит в нашем семье все реже и реже.
— И о чем? — делаю вид, что не понимаю.
А внутренний голос отчаянно вопит — скажи ты правду, хватит говорить намеками!
— Ну, хорошо… Катя, нам надо развестись, — на одном дыхании произносит муж.
Черт… У меня даже дыхание перехватило.
Он серьезно? В годовщину нашей свадьбы?
Другого времени не нашел…
Зачем тогда ехал со мной в это райское место, если собирался расстаться? Теперь он будет для меня отравленным.
— Да я уже поняла, что… Просто хочу прояснить для себя кое что, — почти теряю сознание от волнения и стараюсь не смотреть в глаза мужу. Кажется, что если я встречусь с его взглядом, то окаменею. — У тебя кто-то есть?
— Кать, да дело же не в этом,— наливает шампанское в бокал и делает несколько глотков. — Ну, если хочешь… нет у меня никого. Я просто не хочу быть больше с тобой. Тебе этого недостаточно?
— Не знала, что столько лет прожила с козлом. Бросаешь жену в годовщину свадьбы и даже причину назвать не можешь, — цежу сквозь зубы и залпом выпиваю бокал игристого.
В голове мгновенно появляется туман, но радостей не становится.
— Да, постой ты. Куда собралась? Извини, Катя, я не хотел… Если я скажу тебе правду, то она … тебе она не понравится. Ты обидишься, а я этого не хочу, — подбирает слова, стараясь избегать моего взгляда. — В общем, я тебя больше не люблю. И, если уж совсем откровенно, то и не хочу. Как женщина ты мне не интересна. Прости.
— Давно? — выдыхаю я, чувствуя как почва уходит из-под моих ног.
— Что давно?
— Давно я тебе как женщина не интересна? С чего вдруг такие перемены? Ты не подумай… Мне просто интересно, — делаю над собой усилие, чтобы не обрушить на голову некогда родного человека тяжелую бутылку из-под шампанского. — Я слежу за собой, в своих сорок шесть вешу шестьдесят килограмм. Чего тебе не хватало?! Черт возьми, ну, ты и ублюдок.
— Да в том-то и дело, что тебе сорок шесть! Уже. Ну, не могу я так — не женщина ты для меня больше. Прости… тут дело не в тебе. Просто мне молодые нравятся. Помоложе бабы. Сама вынудила сказать правду, а я ведь я не хотел…
Вглядываюсь в лицо мужа и до конца не верю, что он говорит правду. Мы вместе столько, сколько я себя помню. Дима всегда был мне опорой, поддерживал во всем. К тому же он старше меня. Правда, всего на три года, но все же…
И я для него вдруг стала старая?
И давно он считает меня никчемной старухой?
К черту его! Выяснять, копать в правде у меня нет желания — я не мазохистка.
