Алексей Русанов
Первые шаги
I
— Лицом к стене, руки над головой, опереться о стену!
Я послушно выполнил приказ. Мохнатые лапы проворно охлопали меня под мышками, вдоль боков, по внешней и внутренней поверхности ног, поясницу.
— Опустите руки. Повернитесь. Цель приезда в карантинную зону?
Я повернулся и посмотрел на спрашивавшего человека в штатском: узкое незапоминающееся лицо, залысины, оловянно-серые глаза — внешность типичного безопасника.
— Туристическая поездка, — соврал я нагло.
— Осмотрите его вещи.
Похожий на гориллу сержант, который обыскал меня, а сейчас делал то же самое с каким-то щуплым парнишкой, взял мой рюкзак и высыпал всё на пол. На грязном кафеле оказались мои джинсы, пара свитеров, пара футболок, трусы, носки, книжка.
Но главное: он не догадался расстегнуть боковой кармашек рюкзака!
— Вещи этого тоже, — оловянноглазый указал на парня.
У парня оказался сходный набор, только книг побольше, да ещё фотик.
— Тоже турист? — обратился безопасник к щуплому.
— Совершенно верно. Я приехал посетить музей Чернобыльской катастрофы. Хочу своими глазами взглянуть на…
— Ещё два идиота решили податься в сталкеры. Да, сержант? — спросил оловянноглазый.
Сержант, двухметровый шкаф с антресолями, осклабился и почесал в затылке.
— Ну, этот, — он показал пальцем на меня, — этот да. На сталкера похож. Хотя и худой, но жилистый. А этот — ни. Дюже малахольный. Какой же с него сталкер? Може, правда, тюрист?
— Н-да? А это тогда как понимать? — оловянноглазый наклонился и выудил из обеих кучек вещей одинаковые книги — «Зона для чайников». У моей, правда, сохранность была похуже.
— И вот это?
Из вещей щуплого безопасник извлек ещё одну книжку. На аляповатой обложке красовалось название «Пособие начинающего сталкера».
— Нет-нет! — заволновался парнишка. — Мой интерес — чисто академический. Я…
— Тю! И правда — сталкер! — удивился сержант. Ни он, ни оловянноглазый не обращали на нас ни малейшего внимания. От этого было особенно не по себе. Возникли нехорошие предчувствия. Почему-то вспомнилось, как однажды я сидел в КПЗ за драку, вспомнился отвратительный запах немытого тела, которым пропитана камера, жесткие неудобные нары…
— Что будем с ними делать, сержант?
— Шо прикажете, Вадим Вадимыч. Може, заарестуем?
— К сожалению, нет оснований. Больших сумм наличности при них нет, запрещённых материалов нет, наркотиков нет, оружия нет, документы в порядке. Пускай себе идут спокойно на верную смерть. Не будем мешать господам сталкерам.
«Нет, оружия, нет, — думал я. — Рюкзак только больше не трогайте, пожалуйста».
Оловянноглазый обернулся к нам.
— Вы свободны.
У меня камень свалился с души, но внешне я старался это не показать. Парнишка рядом откровенно вздохнул с облегчением.
— Однако хочу напомнить вам, — продолжил безопасник, — что незаконное проникновение в Чернобыльскую зону отчуждения карается сроком заключения до пяти лет. Торговля незаконными материалами, добытыми в зоне, карается сроком заключения до десяти лет. Полагаю, что мы с вами больше не увидимся.
Чёртик внутри меня дернул спросить:
— А что так, Вадим Вадимыч? Мы вам не понравились?
В оловянных глазах мелькнула тень изумления.
— Да, нет, ничего личного, — он заглянул в мой паспорт. — Ничего личного, Сергей Алексеевич. Просто из первого рейда возвращаются, как правило, не более тридцати процентов новичков. Прощайте.
Запихав вещи обратно в рюкзаки, мы со щуплым вышли из шараги, через которую фильтруют всех гражданских, приезжающих в предзонник. Я закурил, присматриваясь к пареньку. Что-то мне в нём не нравилось.
— Пронесло, да? — с осторожной улыбкой обратился он ко мне.
— Да уж, — сказал я и молча предложил ему сигареты.
— Нет, спасибо, я не курю — отказался он и протянул мне руку. — Максим Земляникин.
— Серёга, — представился я и пожал маленькую, как у девушки, кисть.
— А вы действительно приехали, чтобы заняться сталкерством?
Мы как раз свернули за угол и оказались в узком безлюдном проулке. Я спустил рюкзак на одно плечо, быстро извлек из бокового кармашка свою нелегальную наваху, и паренёк, которого я толкнул к стенке, увидел, как перед носом у него блеснуло девятидюймовое лезвие.
— А ты с какой целью интересуешься? Диктофон включить не забыл?
— Да я не… Вы меня неправильно… Я и сам… — невнятно залепетал паренёк, и на побледневшем лице ясно проступили веснушки, под глазами и вокруг курносого носа. Ну разве может человек с такими детскими веснушками быть провокатором?
— Ладно, прости, Макс, — я отпустил его и спрятал нож. — Только не задавай больше идиотских вопросов. Сюда все за этим приезжают. Чтобы на Зоне разбогатеть.
— Может, тогда будем… ну… вместе как-то?
— Почему бы и нет? Вместе всегда веселей. Надо бы нам где-то пристроиться здесь…
— О, я знаю куда! — оживился Макс. — Тут есть типа гостиницы одно заведение. Сталкеры его называют «Берлога».
— Откуда знаешь?
— Да я всё, что в сети есть про Зону — всё прочитал. Форумы все, блоги… Есть несколько сталкерских блогов. Правда, они все уже… — он замялся.
— Чего уже?
— Ну, те, кто их вел, видимо, уже…
— Померли?
— Да.
— Ясно. Я тоже пару сайтов посмотрел. Только, по-моему, все они — явная ментовская подстава. Ладно, пошли в «Берлогу».
В «Берлоге», которая оказалась типичным провинциальным клоповником с рваным линолеумом и невыветривающимся запахом хлорки в коридорах, с нас содрали за паршивый двухместный номер как за люкс в приличной столичной гостинице. Впрочем, я знал, что здесь всё очень дорого: у сталкеров деньги есть, рисковать жизнью за копейки никто не будет. При этом возникла проблема: с нас потребовали документы. Однако светить паспорт совсем не улыбалось.
— Без документов — не положено! — насупилась старая грымза на ресепшене, похожая на сильно злоупотребляющую косметикой шимпанзе.
Макс, вздохнув, полез в нагрудный карман ветровки, но я удержал его.
— Какова цена вопроса?
Цена оказалась вполне разумной.
Закинув вещи в номер, мы отправились разведать обстановку. Для этого, на мой взгляд, лучше всего подошел бы какой-нибудь кабак, и Макс был совершенно согласен. Ещё и разъяснил мне, что у каждой сталкерской общины есть свой бар. Неподалеку от «Берлоги» (официально этот сарай именовался «Общежитие гостиничного типа» при НИИ Каком-то там) как раз обнаружилось питейное заведение со странным названием «Деклин Маклин». Мы зашли в него, и мне там сразу не понравилось. За столиками сидели бритоголовые парни, по виду — типичные «пацаны с раёна», мелкая уголовная шушера. У бармена было лицо маньяка-расчленителя.
— Пойдём-ка куда-нибудь в другое место, — негромко сказал я Максу, который с любопытством крутил головой по сторонам, словно щенок, обнюхивающий дом, в который его только что принесли из зоомагазина.
— Почему?
— Пойдём-пойдём, поверь мне.
