Анклав нехристей: Чума с привкусом шоколада
От авторов
Авторы благодарят
Эл Лекса, Lixta Crack
Лину Глазневу, Esta,
МИЧа, Весельчака Бу
с сайта «Автор Тудей» за помощь и консультации при написании романа
Дорогие читатели!
Эта книга создана не как пособие по выживанию, но является максимально приближенной по реальности в тех условиях, в которые попали её герои.
Все совпадения случайны и являются плодом воображения авторов.
Пролог
Сергей чуть не врезался лбом в сиротливо висящий выдранный из стены косяк. По непроверенной информации разведки анклава здесь был бой с участием до сотни стволов. Одна банда против другой такой же банды. И изрядно прореженные победители уже праздновали победу, когда к веселью присоединились «шоколадки». Кто-то успел убежать, но не все.
Протиснулся через старые скрипящие двери гаража и, пройдя несколько метров по захламлённому коридору ангара, он очутился около лестницы, ведущей в тот самый подвал. А вот здесь уже было не просто запустение. Похоже именно здесь всё и закончилось. Разбито, разломано, перевёрнуто было всё, что только можно. Один микроавтобус стоял на своих, хоть и спущенных колесах. С побитыми стёклами и выломанной задней дверцей. Сергей подошёл к микроавтобусу, попавшему под рухнувшую часть потолочного пролёта подвала. Боковая дверь была распахнута настежь, и через них луч фонарика выхватил картину былого боя: два тела, иссохших почти до состояния скелетов, однако без признаков заражения. Рядом с высохшим трупом, что находился ближе к перегородке с водителем, Мочалов заметил самодельный магазин для охотничьих патронов, в котором было несколько штук. Стреляные или целые, разбираться нужно потом. Конечно, не бог весть что, но в такое время любые патроны даже не на вес золота, а на вес хлеба. Он наклонился подобрать полезную находку и тут покойник пришёл в движение — его череп качнулся чуть вбок, словно обращая внимание на незваного гостя, после чего тело не спеша съехало с брезента, на котором возлежало. От неожиданности Мочалов попятился, сделав пару шагов, и, сплюнув, выматерился.
— М-мать…!..
Глава 1
24 марта 2027 года. Средняя полоса России. пгт. Барсуково
— «…И, наконец, об эпидемии. Как передаёт наш собственный корреспондент из Манилы[1], в настоящее время заражению уже подвержено около трети населения этой страны — вещал диктор по телевизору. — Как полагает Всемирная Организация Здравоохранения, вирус неизвестного пока происхождения вступил в реакцию с вакциной печально известного Ковид-24, и теперь в крови каждого вакцинированного человека зреет замедленная бомба. Что будет дальше, покажет время. С вами был…» — Сергей нажал кнопку на пульте, и телевизор выключился.
— «Не было печали, так черти накачали» — подумал он. — «Мало нам эпидемии в две тысячи двадцатом и двадцать четвёртом, так ещё какую-то хрень принесло…»
Мочалов встал с кресла и не спеша подошёл к кулеру. Он только успел налить в пластиковый стаканчик прохладной воды, как в дверь постучали.
— Да, — в ответ в дверь вошёл коренастый мужчина азиатской внешности.
— Заходи, Мурад, рассказывай.
— Ассалому алейкум, Сергей Иванович!
— Как у вас говорят — ваалейкум ассалом, — улыбнулся Сергей. — Рассказывай, Мурад, как у нас дела с заказами?
— Хорошо. Заказы с двумя дачами доукомплектовали. Сейчас ждём тепла, чтобы собрать.
— Деньги за сборку перевели?
— Сегодня узнавал — пока нет.
— Позвони заказчикам и скажи, если к концу недели денег не будет, в понедельник бригада грузчиков отвезёт оба домика клиенту и пусть потом сам собирает.
— Сделаю, — кивнул узбек.
— Мурад, ты сегодня новости смотрел?
— Э-э-э, Сергей Иванович, какие новости? — осторожно спросил тот.
— Я про этот долбанный вирус говорю, — уже сев за стол, Мочалов потарабанил пальцами по крышке. — Земляки молчат или может слышали что-то?
— Как не слышали? У Имамали брат в Ташкенте работает. У них там карантин объявили. Говорят, туристы завезли. Теперь боится возвращаться.
— А чего ему возвращаться? Или тут плохо, а там работу нашёл?
— Нет, мать болеет. Хотел в отпуск съездить.
— Не знаю, Мурад. По «ящику» опять какую-то хрень показывают, пугают эпидемией.
— Вот шайтан! Мало им прошлых!
— И не говори. Ладно, давай, что у тебя там в папке? — Мочалов показал жестом, чтобы Кайсаров подсел к нему поближе.
— Последние заказы на древесину, трубы и сантехнику.
— Отлично… отлично… — Сергей не спеша перелистывал заказ-наряды. — Ну что ж, я доволен. Если месяц завершим без изменений, может и премия будет, — улыбнулся он.
— Премия — это хорошо, — расплылся в улыбке узбек.
— Мурад, я всё забываю, вам с супругой сколько лет?
— Двадцать девять мне, а Фарида на два года младше. А что?
— Ты как, планируешь: уехать или хочешь тут остаться?
— Честно, меня там уже никто не ждет. Да и Фариду тоже. Мы же из одного кишлака. А после нашего отъезда сюда там сибирка была…
— Сибирка? — удивился Мочалов.
— Ну, язва сибирская. У неё родители умерли, у меня — тоже. Скот весь полёг… Братья и сёстры где-то работают, но связи с ними нет, — вздохнул Кайсаров.
— Я к чему: может, вам здесь осесть? Квартиру или дом купите…
— Нет, на дом времени нет, — покачал головой узбек. — А квартира — дорого.
— Сколько тебе на квартиру не хватает?
— Сергей Иванович! Я привык сам за себя, а кредит… я же не гражданин России.
— Мурад, ты у меня работаешь четыре года, — начал загибать пальцы Мочалов. — В бригаду подобрал нормальных мужиков. Не пьют, не хулиганят, от работы тоже не отлынивают. И главное — ты для них как падишах! — захохотал Сергей.
— Сергей Иванович, я не пойму, к чему вы клоните? — заёрзал на стуле Кайсаров.
— Я ценю верных и работящих людей. Мне легче тебе дать в долг денег, чтобы не мыкался по съёмным квартирам, чем искать нового мастера. Ты как со своими ладишь, так и с нашими ребятами. Да и Фарида хороший повар.
— Спасибо, Сергей Иванович! — Кайсаров встал и с чувством пожал руку шефу.
— Спасибо скажешь, когда на новоселье пригласишь, — улыбнулся Мочалов. — А сейчас начинай потихоньку искать варианты.
— А как с деньгами
