Марта Макова
Моё золото осени
Глава 1
— Ты как? В порядке? — парень держал меня за плечи и тревожно заглядывал в лицо.
Я только хлопала глазами, не в состоянии поверить, что жива. Во рту пересохло, в горле комом стоял, так и не сорвавшийся, крик, а сердце пробивало грудную клетку.
— Эй, тише, тише, всё хорошо. Ничего не случилось. — участливо поглаживал меня по плечу мой… спаситель?
Электричка, захлопнув двери, с рёвом сорвалась с места и, вильнув хвостом, исчезла в тёмном чреве тоннеля метро. Перрон мгновенно опустел, вечно спешащие люди повалили в сторону эскалаторов, а я всё не могла прийти в себя после только что пережитого.
Минуту назад я чуть не упала вниз, на рельсы, прямо под колёса электрички, с истеричным воем вылетевшей на станцию. Вернее меня нечаянно столкнули. Какие-то придурки-подростки, устроившие, понятное только им веселье и потасовку прямо на платформе. В последнюю секунду меня кто-то схватил за рюкзак на спине и дёрнул обратно.
— Пойдём, сядешь на скамейку. — парень развернул меня в сторону стоящей у стены мраморной скамьи. — Испугалась?
Да я последние секунды своей жизни пережила. Это испугом не назовёшь, скорее ужасом. Я даже закричать не смогла. А он — испугалась!
Парень усадил меня на жёсткую и холодную, похожую на мраморное надгробье, скамью и достал из своего рюкзака пластиковую бутылку с водой.
— Говорят, если пить медленно и маленькими глоточками, помогает успокоиться. — он открутил крышку и протянул мне воду. Или что там у него? Я отрицательно покачала головой, не стану я пить что-либо из чужих рук. Стянула с плеч свой рюкзак и достала из него термокружку, в ней ещё оставалось немного травяного чая.
Это и правда успокаивает. Сделав последний глоток, я вздохнула и, наконец, смогла рассмотреть своего спасителя. А ведь я его сегодня видела! Буквально десять минут назад. Я спускалась на эскалаторе вниз, а он, на соседнем, поднимался вверх.
Мы на секунду встретились глазами. Парень как-то дёрнулся, попытался снять большие наушники, словно хотел что-то крикнуть мне, но я отвела взгляд. Терпеть не могу рыжих! Вот эти вот огненные волосы, белую кожу, миллион веснушек на ней. Бррр…
По мне, все рыжие на одно лицо. И похожи они на одного малолетнего гавнюка, который всё моё детство терроризировал меня, обзывал водомеркой из-за моих, когда-то, не в меру длинных и худых ног и рук.
— Я Дима. Дмитрий Белозёров. — рыжий так это сказал, будто его имя должно было для меня что-то значить. Словно все вокруг должны его знать. Я пожала плечами.
— А тебя?
— Даша. — фамилию называть не стала. Она-то у меня, в отличие от его, действительно, известная.
Рыжий довольно, даже как-то удовлетворённо улыбнулся.
— Даша, значит. Дарья. Очень приятно.
Перрон незаметно заполнялся людьми, нескончаемый людской поток плевать хотел на только что чуть не случившуюся со мной трагедию. Новые пассажиры не знали и ведать не ведали, что минуты назад я могла уже быть размазанной по рельсам. Они спешили по своим делам, угрюмые и уставшие.
Поток вонючего воздуха, гонимый очередной электричкой, уже развевал их волосы. Обдувал тёплым ветром.
Я поднялась со скамьи, запихнула термокружку в рюкзак.
— Спасибо тебе, Дмитрий Белозёров. Мне пора.
Хотелось уже поскорее покинуть это место. Думаю, что больше ни под каким предлогом не спущусь на эту станцию. В конце-концов в городе много других парков, в которые можно приехать на плэнер.
— Даша, может, оставишь номер телефона? Сходим в театр или кино?
— Спасибо, Дим за спасение, но боюсь каждый раз, видя тебя, буду вспоминать и переживать весь этот ужас заново.
Вот только рыжих поклонников мне не хватало! Нет, я Дмитрию Белозёрову очень благодарна, но не настолько, чтобы ходить с ним на свидания. Хотя… я ещё раз посмотрела на парня, теперь уже оценивающим взглядом, он ничего так! Симпатичный. Высокий, а это большой плюс при моих метр семьдесят восемь. Плечистый. Одет модно. Без лишней растительности на лице. Несмотря на то, что рыжий, очень даже харизматичный парень.
— Ну чашку кофе-то я заслужил?
И упёртый! Но улыбка у него обалденная!
— Заслужил. И кофе и даже пироженку с кремом. — улыбнулась в ответ. — Поехали! — ----Добро пожаловать в мою новую историю, друзья! История стартовала в рамках литмоба "Любовь осени".
Глава 2
Проливной дождь размывал картинку за окном как вода акварель. Дома на противоположной стороне улицы превратились в большие мутные пятна. Машины проносились, как встревоженные привидения, оставляя за собой водяную взвесь, а редкие прохожие выныривали из непроглядной мути, на пару секунд мелькали перед нами, мрачными, нахохлившимися силуэтами, и снова растворялись в сером потоке ливня.
Мы удобно устроились у окна в маленькой уютной кофейне рядом с моим домом. Здесь было тепло, приятно пахло свежесваренным кофе, сдобой и немного дождём, льющим за окном.
Я любила это местечко за вкусный кофе и свежайшую выпечку, которыми меня радовали по утрам здешние бариста и кондитеры.
— Чем ты занимаешься, Даш? Работаешь? Учишься? — Дмитрий Белозёров, а именно так и не иначе я мысленно называла его после его представления мне, с интересом даже любопытством разглядывал меня.
— Я учусь в академии Штиглица.
Навязчивыми взглядами меня давно уже не смутить, пускай даже не пытается. Я с одиннадцати лет в профессии. Модель это вам не семилетняя стеснительная девочка-водомерка. Длинные ноги стали моим достоинством, то. за что меня ценили и я была нарасхват у модельных агентств.
— Так ты художница! — восхищённо присвистнул рыжий.
— Ну это громко сказано. — скромно пожала плечами. — Только второй курс и пока особо выдающихся результатов нет. А ты чем занимаешься?
Быстренько перевела тему. Мне действительно нечем было похвастаться. Таланта художника у меня не обнаружилось, хотя я с детства не выпускала из пальцев карандаш, рисовала всё и везде. На полях тетрадей, в блокноте, сидя в залах ожидания аэропортов и вокзалов, на салфетках в кафе. В моих сумках и рюкзаках всегда можно было найти скетчбуки и карандаши.
— Я журналист. Веду колонку спортивных новостей в газете.
— Ммм… — попыталась сделать вид, что впечатлена, но, наверное, у меня плохо получилось, потому что парень засмеялся, глядя на моё лицо.
— На самом деле это не самое интересное занятие. Работа, и правда, так себе, чисто для поддержания штанов и имиджа умного парня. Я писатель, пишу книги.
— О чём? — и правда, о чём может писать такой молодой
