Первоочередной
Пролог
Посвящается моему дедушке Игорю Лобышеву.
Я очень скучаю.
Пролог
Вы знаете, что у тишины – своя мелодия?
Пусть и не такая звонкая, как, например, у кифары. Но зато её слышал каждый.
Тишине небольшой комнате, конечно, тесновато. И тогда она пищит, словно маленький злобный комарик. Долбится в осточертевшие стены, но выхода найти не может. Ну точно, как глупое насекомое. Хлопнешь в ладоши – и она отступит на секунду, а потом опять сомкнётся, будто разделённое пополам море. И всё равно будет противно пищать, потому что ей катастрофически мало места.
А где-нибудь в пещерах Альтизара, скрывающих неуловимый разрыв Ткани Повествования, тишина чувствует себя гораздо увереннее. Она скапливается между каменистыми расщелинами, ползает по шершавым поверхностям и овладевает душой в один миг.
Идёшь ты где-нибудь у водных мельниц Рассильяса, турист туристом. На спине рюкзак, голову венчает панамка, и к поясу, разумеется, пришпандорен меч – слуги тьмы же вокруг, – а тебе неуютно. И дело не в приспешниках Злободуна, которые после его исчезновения совсем рассвирепели. Дело в той самой тишине, которую даже ветер не способен заглушить.
Это называется одиночеством.
Долгие годы никто не мог понять, как же обозначить щемящее чувство пустоты в душе. Словно выдрали кусок, а положить что-то взамен забыли.
Ответ оказался до смешного простым.
Одиночество.
Громче всего тишина звучит между колоннами пустующего царства на самом отшибе Мира Эскапистов. Бесконечные залы простираются под землёй на вёрсты вокруг. И никто ими не пользуется. Даже сокровища туда не затаскивают, на худой конец. Не подметают мраморные полы и не вытирают пыль. Всё, что наполняет эти помещения, – паутина, свисающая противными лоскутами с высоченных потолков. Но даже этих страшных полотнищ не хватает, чтобы гасить эхо от крика.
– Эй!
– Эй! Эй. Эй… – раздалось в ответ.
– Кто-нибудь!
– Нибу-у-уть! Нибу-у-уть!
Кроме раскатистого эха, подземелью нечего было предложить.
Усталый воин в латах ощупал своё горло.
Целое. Хоть и болит немного.
В последний раз, когда он обращал внимание на своё горло, его рассекали. Кинжалом. Насквозь – да так, что голова улетела с плеч. Наверное, воин тогда упал с лошади. Сам он этого не помнит: к тому моменту он уже умер. Но логическим путём он пришёл к предположению, что сила тяжести возымела своё.
Звуки шагов разлетались по просторным комнатам с молниеносной скоростью, возвращаясь многократно усиленной версией себя же. Сначала каблук, а потом носок. Бас-бочка и малый барабан.
Может, крикнуть громче?
– Эге-ге-ге-ге-эй!
– Сам ты гей! – порывались ответить стены, но лишь скромно заметили: – Э-эй! Э-эй...
Воин пожал плечами и продолжил свой путь из ниоткуда в никуда.
Кем же он был при жизни?
Да и почему при жизни-то? Вот он – живёхонек, бродит по залам и даже испытывает голод. Нет, серьёзно: ещё хотя бы час без еды, и воин примется за паутину, которой здесь в избытке.
Голова уже кругом идёт от того, что ничего не ясно.
В таких случаях полагается выпить чего-нибудь крепкого – прочистить мозги. Тот же бурбон. Или водку, на худой конец.
Крепкого…
Водку…
Вот было бы нелепо назвать город Крепководском. Подумать только – его бы населяли крепководчане и крепководчанки. И уж если бы там жил большой философ…
Минуточку!
Перед глазами безымянного героя всплыли воспоминания о давних деньках, когда он, мокрый от дождя, стоял на улице в очереди и чего-то ждал.
А чего он ждал?
Нужно восстановить картинку в памяти.
Покатые крыши, чёрно-фиолетовые флаги, полопавшаяся брусчатка и бесконечные лужи. А вокруг стоят такие же прохиндеи, каким был и он сам. Каждому хотелось подзаработать, как ему казалось, лёгким путём. Ведь что может быть проще, чем отправиться добровольцами на фронт! Вести вялые перестрелки с местным населением, рассуждая об ужасах оккупации, от которых его надо освободить.
Воин резко остановился.
Может, не был он никаким героем?
Так, разрисованная картонка, не устоявшая перед чуть более высоким жалованьем. Часть ненавистного батальона тьмы. Маленький, но крайне исполнительный винтик военной машины в огромной человеческой мясорубке.
Он служил в армии Злободуна.
Лоб покрылся мелкой сеткой пота с примесью пыли.
Ладно. Допустим, он и правда был тёмным прислужником, который регулярно дрался на Поле Брани с оппозиционерами.
Но, возможно, он не очень старался? Филонил?
Или чего хуже – брал больничный накануне очередной битвы?
С Астролябией было легко договориться. Пара монеток – и твоя жизнь спасена на ближайшую неделю. Красавица с лукавой улыбкой спрячет их в свой небольшой кошелёк и тут же пойдёт в трактир на любимое местечко. А тебе спокойнее.
Но, скорее всего, он как раз очень старался. Буквально выслуживался перед военачальником, которого и в бою-то не увидишь. В конце концов, кому отрубили голову? Не Злободуну же, в самом деле. А всего лишь пешке, которую не жалко.
А это, поверьте, неприятно.
Раздавленный собственными умозаключениями, воин поплёлся дальше, уже не столь уверенно.
Один зал сменялся другим, колонна следовала за колонной.
– Кто так строит? – воскликнул в сердцах бывший служитель тьмы.
– Архитектор, – отчеканил голос вдалеке.
– Кто здесь? – Воин от испуга дал петуха и кашлянул, чтобы это скрыть.
– Приходи и сам узнаешь.
Почему-то захотелось подчиниться. Не то, чтобы это было безопасно, – мало ли, какая там химера засела, – но это приятнее, чем шляться не пойми где в одиночестве.
– Ты далеко?
– Ну прикинь по эху, – отозвался незнакомец.
– У меня что, секундомер есть? Часы здесь вообще-то не работают!
– Тогда не морочь голову и просто иди.
Воин, собственно, и пошёл.
С удивлением он рассматривал, как всё меняется вокруг. Если в начале пути залы казались огромными и заброшенными, то каждый следующий был ухоженнее и меньше предыдущего. Полотнищ паутины становилось меньше, а на стенах появлялось убранство. Пустоту заполнили картины, которые складывались в единый сюжет. Хотя, судя по манере, принадлежали совершенно разным авторам. За
