Омская зима
И РОДИТСЯ ЭХО…
«Омская зима» — это словосочетание уже не требует расшифровки.
Омичи, жители нашей орденоносной области хорошо знают, что в конце января или в феврале вот уже десять лет подряд на крупных промышленных предприятиях, в студенческих аудиториях, в училищах и школах, на животноводческих фермах, в сельских домах культуры и клубах проходит литературный праздник.
На него съезжаются писатели из разных городов нашей страны, принимают самое активное участие омские литераторы. И хотя тот эмоциональный и эстетический заряд, который получают наши земляки, любители отечественной литературы, менее всего может быть измерен числом, мне приятно сообщить, что за десять лет на «Омской зиме» побывало более пятидесяти поэтов и прозаиков из Москвы, Ленинграда, Горького, Кишинева, Мурманска, Барнаула, Новосибирска, Кемерова, Томска, Читы.
Омская земля отзывчива на поэтическое слово. И в разное время разные поэты посвящали ей свои стихи. Разным представлялся им сибирский город на Иртыше. И зависело это не только от творческой индивидуальности, но и от исторического времени, запечатленного в стихотворении.
Наш город постоянно менялся, рос вширь и ввысь, поворачивался лицом к реке, перебрасывал мосты на левобережье. И с каждым годом все труднее находить приметы старого Омска, с его тупиками и переулками. Но есть в нашем городе та своеобразность и неповторимость, которая ему присуща навсегда, вне зависимости от его внешнего облика. Это его гостеприимство и готовность к дружбе.
И я думаю, все, кто побывал в нашем городе, могут повторить вслед за Павлом Васильевым:
«Вновь старый Омск нам кажется знакомым, как
старый друг, оставленный в степях».
Наш город готов к новым встречам, каждый омич готов повторить трогательный мартыновский вопрос:
«Ты хотел бы вернуться на реку Тишину?» Если да, то мы ждем. Мы рады вас видеть и слышать ваш голос.
И действительно, многие писатели были гостями «Омской зимы» по нескольку раз. И можно с уверенностью сказать, что доброе знакомство часто перерастало в крепкую дружбу, а сам литературный праздник стал значительной культурной традицией. Он популярен. Его ждут в городе и в селе. В нем есть та особенная притягательность, которая свойственна молодости и таланту. И это объяснимо, ведь главным организатором праздника является Омский комсомол. «Молодость — книга — жизнь» — под таким девизом выходят на сцену известные в стране писатели и молодые литераторы, авторы первых книг. Они равны в своем стремлении поделиться с читателями сокровенными мыслями и чувствами, в стремлении говорить о самом главном. Говорить серьезно, ответственно и несуетно, помня, что «слово — это тоже дело», и что оно способно рождать отзвук. Эхо!
И хотя нам не дано предугадать, как наше слово отзовется, каждый поэт, посылая в мир голос своего сердца, рассчитывает на резонанс.
Пусть таким резонансом «Омских зим» станет коллективный сборник, в котором зазвучат голоса поэтов из разных городов, из разных поколений, соединенные в многоголосый хор нашей читательской признательностью и любовью.
В. МУРЗАКОВ.
Владимир Башунов
БАРНАУЛ
ТРАКТАТ О РУССКОМ СНЕГЕ
Из глубины окна — и дальше,
из глубины небес,
вот-вот
Великий Русский Снег —
и даже
из глубины веков — дохнет.
Как нераздельны:
снег, Россия,
сугроб, снегурочка, снегирь…
И родина моя —
стихия
великоснежная — Сибирь.
Мы все язычники.
В нас предки
живут.
Нас трогают до слез
полуопущенные ветки
полуоснеженных берез.
Что говорить!
Когда сожженный
глубоким горем,
как сквозь сон,
жил Суриков,
то потрясенный
Великим Снегом — был спасен.
На основании законном
вошла в Историю зима:
Снег воевал с Наполеоном
и третий рейх сводил с ума.
Сверканье, скрип…
Не только детство,
не только сказка или стих, —
но память духа,
как наследство
суровых прадедов моих, —
вот Снег дохнет…
ЛЕСНАЯ ДОРОГА
Когда они скажут:
«Пропавший
не вспомнит юдоли земной», —
туманом и дымом пропахший,
я выйду к дороге лесной.
Я сяду на пень придорожный.
Я брошу рюкзак возле пня.
Твой голос,
сухой и тревожный,
ребенком уткнется в меня.
Пустые и глупые люди!
Легко расточая слова,
они позабыли о чуде
и силе земного родства.
Что там, где чернеет берлога,
где светят гнилые огни,
которых боятся они,
там есть и лесная дорога,
небесной дороге сродни.
Она-то меня повстречает.
Она не скривит,
не солжет.
Да голос еще выручает.
Да память еще бережет.
БИЯ
Скатиться вниз,
и в нетерпенье
рывком сорвав рубаху с плеч, —
в ее круженье
и кипенье,
в ее сверкающую речь!
В ее стремительную —
с ходу! —
в ее студеную струю,
в ее зеленую свободу —
купель и колыбель мою.
И плыть!
Еще без напряженья,
еще размашисто-легко,
ее кипенье
и круженье
гася уверенной рукой.
Наискосок,
через воронки,
закрученные в глубине,
чтоб в спину ахали девчонки
и говорили обо мне.
На левый берег,
где нависли
клубы черемух и берез.
Почти без памяти,
без мысли
упасть на галечный откос.
И
камушки перебирая,
не помышляя слаще лечь,
все слушать,
не перебивая,
ее сверкающую речь.
ДЕТСКАЯ РАДОСТЬ
Что ты сегодня молчишь и невесел?
Не угадаю причин по лицу.
Слышишь?
Бубенчики ландыш развесил.
Слышишь?
Кукушка летает в лесу.
Как ни морочит нас,
как ни колдует
сила нечистая — все нас хранит
