Сердце рвётся из грудной клетки, во рту солоноватый вкус металла. Так странно… это Ярославу даже нравилось. Раньше. Ведь фантазия рисовала любимых убийц-вампиров из аниме и «готических» книг. Глупый, глупый мальчик, не видевший жизни!.. Почему-то медосмотры никогда не выявляли проблем. Врачи твердят, мол, это пройдёт, что в переходный возраст сердце не поспевает за ростом тела, работает с большей отдачей: поэтому порой «желудочки» болят… так сильно!..
Тогда почему сейчас вкус крови пугает? Может, всему вина – напряжение перед соревнованиями? Пальцы сжали футболку на груди, позвоночник слегка выгнулся. Нет. Врачи допустили. Всё будет хорошо.
Мой щит под номером семь. Это вон тот, на него падают утренние лучи. Главное не перепутать… Хах, да невозможно же! Вот так, вечно накручиваю!.. Трава ещё влажная от росы. Хорошо, что не надел босоножки, а то б сейчас все ноги чесались. А вдалеке, за щитами, она успела немного подрасти… значит, придётся кому-то после соревнований долго разыскивать стрелы, улетевшие мимо мишеней. Если лук тяжёлый, даже за девяносто метров эти тонкие карбоновые палочки зарываются в землю по самые перья. Интересно, кто-нибудь наклеил зелёные?..
Ветер! Зачем проснулся так рано?! Без тебя было почти спокойно, даже уютно на этом небольшом стадионе: как помещение, только вокруг кипарисовые посадки, а над головой – безоблачное утро! Эх, красные флажки у далёких щитов трепещут, напоминая огонь. А время-то на выстрелы всегда мало! Блин, ещё спать хочется… Не люблю соревнования.
Мысли гудят осиным роем. Через несколько минут начнётся чемпионат мира по стрельбе из лука. Важные люди, кто в спортивных костюмах, кто в чёрных пиджаках, проведут открытие. В финал, запланированный на завтра, отберут победителей сегодняшнего спарринга.
Три стрелы. Только три тонкие длинные чёрные трубочки из карбона или алюминия… Три мишени. Жёлтый центр на таком расстоянии сливается с красными «восьмёрками» – крайней областью, куда можно попасть, если хочешь иметь шанс выйти в финал. С девяносто метров как раз по размеру круглого прицела на луке диаметром чуть меньше сантиметра. Настроен ли точно? Какова сегодня поправка на ветер? Ярослав вспомнил, что проверял базу лука последний раз вчера. На глаз тетива на нужном расстоянии от рукояти. Чёрт с ней: чемодан далеко, а открытие уже началось… Стабилизаторы прикручены крепко, ровно. Ох уж эти палочки-дубиночки! Из-за них и без того тяжёлый любимец кичится неподъёмностью. Сколько в нём фунтов?..
Впрочем, у Ярослава атлетическая верхняя часть тела. Мощные трапециевидные мышцы делают плечи покатыми, а небольшая сутулость визуально усиливает эффект. При каждом движении стальных рук крылья лопаток натягивают футболку. Спортсмен любит играть мускулами, демонстрируя силу. То немногое, чем можно гордиться, чего добился упорными тренировками, отнимающими практически всё свободное время. Время жизни.
Первая часть соревнований – двадцать серий по шесть стрел – не важна. Мастера спорта парень взял довольно давно, а стремлений к большему пока нет. Главное на эти два дня – победить во всех спаррингах. Стать лучшим. Стать чемпионом всего мира!
Тогда, наконец, можно будет заниматься в своё удовольствие…
…только тогда. А пока Ярослав зависим. Диагноз – «талант». Первый же год, в шестнадцать лет, – звание «КМС». Обычно на это уходит несколько лет… Тренеры не оставят в покое столь ценный, многообещающий экземпляр. Знакомые по спортивной школе никогда не поймут всю тяжесть бремени таланта. Не знают неотступный, пожирающий изнутри страх не оправдать надежд. Страх испугаться страха. Единственно настоящий.
Играют гимны… Моё имя означает «славный буйством». Я – мастер спорта по стрельбе из классического лука. Мне девятнадцать. Безумно хочу победить. Смогу победить. Я уже победитель!
Кончилась минутная готовность; две серии пристрелки…
Пролетела «главная» часть соревнований, пятнадцатиминутный перерыв…
Звучит сигнал один раз – выйти на линию стрельбы. Беру с подставки лук. Такой красивый!.. Гладкие линии, сокрытая мощь, изящное и сложное строение, гармония каждой детали. Мой лук – продолжение души, её зримое выражение в человеческом мире. Звучит сигнал два раза – начался отсчёт времени, отведённого на серию.
Ветер… осталось лишь тридцать секунд и целых две стрелы в колчане, а порыв всё теребит далёкие красные флажки. Они разворачиваются то в одну сторону, то в другую… Как угадать с поправкой? Толстый бурят рядом волнуется – подрагивают пальцы правой руки, оттягивающие тетиву.
Стреляй!
Выстрел. Не слышен тонкий щелчок стальной полоски… Из-под кликера, значит… Ха, мимо! Теперь уж бояться нечего… Пятнадцать секунд. Две стрелы, словно из пулемёта, сорвались с тетивы. За три секунды до конца пропела последняя.
Успел.
Солнце печёт, жжёт светлую кожу. Пот заливает глаза. Тратишь отпущенное на серию время, – смахнуть. Руки влажные… Скользят, сволочи! Талька ж гору высыпал!.. Как в пустыне в этой Испании! Но хуже всего свет: ослепляет, мешает целиться. Даже козырёк кепки не спасёт. Солнце уже в зените, пошёл отсчёт дневного времени. Эх, вот бы случилось чудо, и спарринги стартанули с утра пораньше, а уж потом «главные» соревнования!..
Юг не люблю. Северная полоса куда лучше. Смена времён года – пособие по философии, нежное тепло несравнимо приятнее адского пекла. А леса! Величественные зелёно-голубые еловые леса, застенчиво прикрытые рваным утренним туманом; розоватое небо… И тёмно-синее, с металлическом отблеском, море. Сильное, холодное, бесконечное. Мокрые скалы, огромные бесформенные валуны и округлая галька берега…
Проверяю хват – ладонь всё так же упирается в рукоять. Высыпал целую кучку талька, теперь кожа не должна потеть какое-то время. Натягиваю лук. Руку поднимаю не снизу, как большинство, а сверху, как удобней моей слегка необычной анатомии, являющейся и главной причиной так называемого таланта. Плечи ровные, опущенные, стальные мышцы застыли, словно волокна впрямь не биологического происхождения. Проекция тетивы идеально по прицелу. Как всегда. Мизинец правой руки ждёт мгновения на шее: прочертить короткую линию от места, где заканчивается вал трубки трахеи, и через сухожилие, ведущее от впадины между ключицами за ухо.
Ярослав каждый раз представлял, что мизинец венчает стальной коготь, который снова и снова распарывает сухожилие. Несмотря на большой опыт стрельбы из классического лука, только таким образом выходит сохранять правильный угол наклона кисти с напальчником, которым оттягивается тетива.
Прицел идеально в жёлто-красном центре. Ветер стих. Дыхание замерло. Сердце перестало стучать на секунду. Резкий щелчок кликера, от которого у неопытных стрелков подрагивают пальцы правой руки.
Мизинец глубоко вспарывает шею, из раны вытекает тёмно-бордовая кровь. Последняя стрела рассекла воздух, устремляясь в цель. Вдох. Удар сердца. Физическое удовольствие от погружения сознания, карбоновой трубки со стальным наконечником в «десятку».
Неживые мускулы ещё сохраняют тень выстрела,
