Никита Зименков
СолипсиZм
Я ошибался, но я существовал.
Выстрели мне в спину
Выстрели мне в спину.
Так, чтобы я не видел.
Так, чтобы стало больно.
Мне часто эти сны снились.
Выстрели мне в спину.
В темном переулке ночью.
Так, чтобы насквозь ребра.
Так, чтобы сердце в клочья.
Выстрели мне в спину.
Не теряй ни минуты…
Впрочем,
Просто выстрели мне в спину
Этой прекрасной ночью.
Это происходит с тобой
Это происходит с тобой.
Мир от угла до угла.
Комната. Два окна.
Хочешь уйти к другой.
Это происходит с тобой.
Стол задохнулся от пыли.
Враги про тебя забыли.
Позади балтийский прибой.
Это происходит с тобой.
Болит голова. Дорога.
Кто ищет — обрящет Бога.
Но нет его под черной луной.
Это происходит с тобой.
Парадная. Аммиака запах.
Кофе и сигарета на завтрак.
Сосед бьет жену за стеной.
Это происходит с тобой.
Ушел навсегда из дома.
Не просто и не знакомо.
Ты мертв. Год нулевой.
И это случилось с тобой.
Кричи
Кричи громче, кричи сильнее,
Как только человек умеет.
Кричи. Пусть услышат стены -
Кровь еще клокочет по венам.
Если боль не отменили,
Те звезды, что про тебя забыли -
Кричи.
Кричи в свой последний раз.
Вдох-выдох. Рассказ
Окончен.
Его финальные строки
Бесчеловечны, жестоки.
Я запутался в оценке перспективы
Я запутался в оценке перспективы -
как светит солнечный луч на дом без квартиры
и стучит дождь по дорогам этого мира.
Я запутался в оценке перспективы,
словно загнанный пес,
лижущий ноги своего Господина,
будто светофор,
путающий красный с зеленым,
как неизлечимый больной,
не различающий белый и черный.
Я запутался в оценке перспективы.
Когда, выходя из подъезда,
испугавшись собственной тени,
мысленно начал считать ступени
до края,
до точки
своего падения.
Немногословие, как признак ума,
подвергаю сомнению.
Я запутался в оценке перспективы -
где стихи написать
давно не диво.
Когда есть полста,
пляшут в танце строчки.
Здесь Луна больна
и кругом многоточия…
Я запутался в оценке перспективы -
когда видел в окнах этого мира,
как ломалась жизнь, а солнце светило
так, что пожухла трава
и развалилась картина,
в которой я не смог найти перспективу.
Вдоволь накидавшись любовью
Вдоволь накидавшись любовью,
Так, что потом тошнило,
Мы возвращались домой
И проходили мимо…
Грязных построек и улиц,
Сгинувших в сизом тумане.
Как многое мы себе
Сегодня беззаботно прощали.
Когда, обнявшись друг с другом,
Глотали из горлышка ночь.
Ты помнишь, менты орали,
А мы убегали прочь.
И рыжие лисы бесились
В окошках окрестных домов.
Здорово мы напились.
Как ее звали? Любовь?
Твой идеал разрушен
Твой идеал разрушен.
Осень. Простужен.
В рюкзак уложил вещи.
Уходишь. Говоришь: «До встречи».
Знаешь, что не вернешься.
Ни завтра, ни после.
Наглотавшись дорожной пыли,
Вспоминаешь, как жили
— были.
Ощущаешь холод пространства,
Голод, непостоянство.
Идеал ты выдумал сам.
Ночь. Сигарета. Вокзал.
Я буду всегда
Я буду всегда.
Останусь жить после
того,
как выбросит грязь
в серых кварталах осень.
И двери парадных
(какое дурацкое слово)
будут настежь открыты.
Сосед алкаш
подарит жене маргаритки.
Зазвучит патефон
у кого-то на чердаке.
Наберет телефон
«02» в тревожной тоске.
И на века
здесь останется все,
как и было.
Дрожала рука,
не хватало на банку пива.
Утро разбудило дождем
Утро разбудило дождем,
Стучащимся в квадраты окон.
Кофе обдавал огнем
И зонт не хотел промокнуть.
Люди спешили навстречу,
Поджидавшей за углом, судьбе.
Он промок вместе с ними до нитки,
Оставшись в углу, в тишине.
Вверив тайные мысли
Тусклому свету лампы.
Он сегодня жил в этом мире,
Погибая в сумбуре тетрадки.
Приговоренной сносить его рифмы,
Покорно и молчаливо.
Он видел уставший город
И людей, что проходили мимо.
Своей собственной жизни,
Приколоченной влагой к асфальту.
Чувствовал холод окна,
Проникавший все глубже в спальню.
Хотелось, чтобы по кайфу
Хотелось, чтобы по кайфу.
Поглубже зарыться в спальню.
И ты была рядом. Где-то
Нас поджидало лето.
Хотелось тепла, немного.
Всего-то кусочек Бога.
Пусть он за этим окном
Улыбается нам вдвоем.
Хотелось чуть-чуть и все же,
Удар кулаком по роже.
Ты один. Пути разошлись.
Зашибись.
Что мы видели, кроме детской площадки?
Что мы видели, кроме детской площадки,
Старой, заржавевшей ракеты
И песка, который мешался,
Попадая в драные кеды?
Ничего. Финал наш известен,
Но печально сейчас оттого,
Что давно не звучало песен
Во дворе, где было смешно…
Наблюдать за пьяным соседом,
Матерящимся на гармонь.
И гурьбою бежать к обеду
Под протяжную ноту «соль».
Что мы помним? Пустяки, да и только,
Как писали на грязной стене,
Мол, такая-то дрянь эта Олька,
Раз не пошла ко мне.
Кто же знал, что спустя мгновение
(То ли годы прошли, то
