Маргарита Дубницкая
Вышел за таблетками
Художник
О, этот человек. Он вечно пьян!
И вроде дома нет, но он живет везде.
Мне сложно описать, как он упрям,
Запутавшись в проблемной череде.
Ему под ногти въелась краска,
А шевелюра – дикий куст.
Вам кажется, что это сказка?
Он мертв внутри. Внутри он пуст.
И было время его славы,
Был узнаваем он везде,
И взгляды девушек лукавы
Ему спасали это день.
Он вспоминает это временами;
Грудную клетку сдавливает стон,
И кажутся те дни лишь снами.
А в мастерской опять разгром.
И тихо смысл он теряет,
В сознание вливая бред;
А в том бреду он завывает
И просит демона смотреть.
– Я обещаю, ты нарисуешь
Картину жуткой красоты.
Ну а в ответ мне адресуешь
Свои кровавые холсты.
И лишь сомненья на секунды;
Не думая, закрыв глаза, хватает нож
И с диким криком отсекает руку,
В агонии трясется и задыхается от слез.
Восходит солнце; он пришел в себя.
Среди кистей валялся грязный нож.
И пол в крови, и простыня.
Покрытый красками являлся рядом холст.
Было бы здорово
Было бы здорово, если б я умер
И тело мое придали огню.
Следователь над причиною думал,
Врач, прикурив, прошептал: «Почему..?»
Тени бежали – я с крыши летел.
Сердце забилось, мурашки пошли.
И, это мгновение преодолев,
Я покой смог найти для души.
Было бы здорово, если б я умер.
Быть может, я к звездам ближе бы стал.
Мой мозг давно уже обезумел.
И так же давно мой разум устал.
Изменение
Пытаясь в своей жизни что-то изменить,
Я шел на риск, себя пытаясь уничтожить,
В отчаянии бежал себя топить,
Свои страдания старался приумножить.
Я старого себя хотел переломать,
Чтобы в итоге получилось что-то новое;
И по ножам через огонь ходил гулять,
Чтобы искривить все то, что было ровное.
В мусоре воспоминания той жизни,
Любая глупость меня обезобразит.
Мною погребенные когда-то мысли
Взвалились на меня из-под камней и грязи.
И было больно, тяжело и страшно,
Когда измученный, побитый, грязный,
Я встретил сам себя, развороченного ужасно,
С дырой в спине крестообразной.
Разве еще что-то нужно
Мне нужен лишь этот уставший домишка,
Полный друзей, уткнувшихся в книжки.
Там ты уверен, что все это правда,
Что не исчезнет, встретит и завтра.
Тесниться в машине – нас очень много,
Узнавать это запах салона родного;
Кататься на море, ракушки искать,
Вечером вместе костер разжигать,
Бегать вокруг и жарить сосиски,
Отправлять в тот огонь с мечтами записки,
Истории слушать и греться тихонько
И тишину пронзать смехом звонко.
Осенью жить в деревянном домишке,
Грибы собирать, желуди, шишки.
Готовить и убираться всем вместе,
Мешать на печенье и блинчики тесто.
Забрав все подушки, собраться и сесть,
Чтобы всю ночь сериалы смотреть.
На веранде сидеть, вдыхать запах леса,
Пить мятный чай, избавляясь от стресса.
С приходом зимы надевать свитера,
Съезжать на квартиру, когда придут холода,
Кутать в пледы, надевать смешные носки,
Пить горячий шоколад и есть пироги,
Ходить на каток, в кафешках сидеть
И гулять, пока нос не станет синеть.
Вещи таскать, не делить на твое и мое,
Торты готовить в десять слоев.
Наряжать елку и прятать подарки,
Ночью ходить кататься на санках.
В ветровки залазить весной наконец-то,
Готовить на пиццу начинку и тесто.
Автостопом уехать, встречаться с людьми,
Есть новые блюда, изучать языки.
Новый город сегодня, а завтра – страна.
Я бы так всю жизнь провела.
Ведь мы живем
Ждем маршрутки на остановках,
Джинсы просиживаем в очередях,
Живем по шаблонам и установкам,
Забываем о чудесах.
Для кого-то герои для кого-то злодеи,
Нам все равно, кто о чем думает,
Не интересны нам чужие идеи,
Даже если они и безумны.
Мы верим в мистику и НЛО,
Ходим в церковь на икону молиться,
Говорим, что жить тяжело
И к лучшему не измениться.
Наша жизнь в телеграмме и твиттере,
В фейсбуке, вк, инстаграме,
И мы все уже, кажется, видели
На чьем-то старом ютуб-канале.
Зима
Такие ужасные зимы,
Противные там, где есть люди.
Ведь это они намесили
Грязный снег и мутные лужи.
Какие же грязные зимы,
Где люди, до ужаса черные
На фоне белые, мнимые
Для птиц разбросаны зерна.
Я слышу опять голоса –
Мутный шарик, что рядом давно;
А за окном видна полоса,
Снежная, но чернеет зерно.
После этой зимы наступит весна.
Слезливая, такая же грязная.
Но тогда же пришла и беда.
Что-то тихонечко празднуя.
Мертвым больше не больно
Мертвым больше не больно.
Им даже больше не страшно.
Не думают больше о том, что
Будет или не будет завтра.
Мертвым не нужно плакать,
Искупать не нужно вину.
Прошлое их больше не ранит,
Будущее не подсунет петлю.
Какие проблемы у мертвых?
Что их заботит в гробу?
Может быть мысль, что твердо,
И удобней на левом боку.
И им давно уже все равно,
Какого цвета костюм,
Сидит ли рубашка здорово
И какой у друга парфюм.
Им больше не нужно вино,
Не нужен им более хлеб.
Они все заснули давно.
А в памяти только след.
Весенний ветер
Весенний ветер принес хандру,
Сдирая лепестки с деревьев.
Часть мира вся в цвету,
Другая – прогнивает.
Пылью покрывается безделье,
Слоняются тоскливо люди;
Ребенок падает с качели
И обдирает руки.
Где-то разобьют окно,
А с подоконника слетит вазон;
Улыбка с твоего лица сползет –
Вместо нее оскал блеснет.
Покроются мхом стены,
И ты грустишь из-за стекла.
Что происходит, Энни?
Ах, точно.
Ты же умерла.
Звезды
И опадали звезды мертвым грузом,
Врезались мне с огнем под кожу;
А зонт становится обузой.
Звезд опадало только больше.
Они, земли на скорости касаясь,
И вспыхивая на последок еще раз,
На миллион осколков разлетались,
Но все же продолжали верить в нас.
Раз-второй давали нам надежду,
Давали глупым людям шанс, в конце
