Глава 1
Михаил
— Говори! – приказываю, развалившись на кресле в собственном кабинете, закинув ноги на стол.
— Вот, – Лёня передаёт мне в руки папку. – Мы нашли человека, который может стать нашим шпионом в доме Прохора.
Неторопливо раскрываю папку, смотря сквозь неё. Я уже перестал верить в эту задумку со своим человеком рядом с Прохором. Ничего не выйдет. Он чересчур наблюдателен и внимателен. Этих, якобы, шпионов уже было трое, и все оказались… не теми. Да и быстро в расход ушли. Прохор подставу чует за километр.
— На этот раз всё точно? – интересуюсь, посмотрев на него исподлобья.
— На этот раз мы все проверили, – уверяет меня Леонид, скрывая за спиной трясущиеся руки.
Не будь Ленчик отличным партизаном и разведчиком, давно бы пустил в расход. Слабый, тощий, жалкий, но с*ка полезный. Пока…
— Если что-то будет не так, — смотрю на него взглядом, которым обычно испепеляю врагов. – Тебе не жить и двух минут.
— Всё будет отлично! Это девчонка! Немного запугаем и готово, – улыбается. – Прохор не увидит подставу, если рядом буфера третьего размера и больше.
И здесь он прав.
Прохор тот ещё любитель женщин. Ни одной юбки не пропустит. А что если эта его любовница?
— Она его баба? – спрашиваю в лоб.
— Нет, – уверенно отвечает он. – Кроме как в доме Прохора, они больше нигде не видятся.
— А что если они у него траха***я? – интересуюсь, выгнув бровь.
— Не в его стиле, – усмехается Ленчик. – Он обычно бабу поимеет, потом нафиг её из своей жизни. А с этой вон, возится долго. Привёз её из Подольска, где она училась.
— Может, не дала? – улыбаюсь я, представляя лицо этой суки, когда ему отказывают.
— Не дала, так взял бы силой, – отвечает Лёня. – И точно на помойку. Либо зацепила чем-то, но маловероятно.
Ленчик у нас Прохора за семь лет, что тот обитает в России, изучил лучше, чем себя.
— И то верно! – подтверждаю его слова.
Бросив на него последний взгляд, возвращаюсь к папке.
Всё ещё не верю, что этот, якобы, шпион тот, кто нам поможет.
Первое, что лежит в папке – стопка фотографии молодой темноволосой девушки в разное время суток на приличном расстоянии от неё. Вот она выходит из дома Прохора. Вот садится в такси. Вот выходит из такси. Вот идёт в магазин. Выходит из него. Вот подбирает котёнка и несёт его к такси. Вот опять садится в машину. Вот заходит в какую-то старую многоэтажку.
А затем фото, которое, наверное, в её личном деле.
Карие выразительные глаза, пухлые губы, небольшой, я бы сказал, тонкий нос. Чётко выраженные скулы. Аккуратный подбородок. Дерзкий и строгий взгляд, слегка похожий на мой, но у неё он женственнее, и не такой устрашающий. Леонида бы она этим взглядом точно уделала.
Красивая… Очень даже… И чем-то напоминает мне кого-то. Но кого?
Откладываю фотографию и приступаю к тексту.
«Майская Софья Ивановна.
Дата рождения: 15.07.1997
Воспитанница Подольского городского муниципального детского дома. Найдена на пороге детского дома 06.05.1998 года.»
Этот пункт заставляет меня ещё раз перечитать то, что я сейчас прочитал.
«Найдена на пороге детского дома 06.05.1998 года.»
Несколько минут бессмысленно смотрю на бумаги в своих руках.
На следующий день после пропажи Лизы. Моей дочери.
Такое не может быть!
Читаю дальше.
«Окончила школу при детском доме с золотой медалью. Поступила в Рязанский государственный медицинский университет имени академика Павлова в 2015 году на бюджет. В сентябре 2019 перевелась в Московский государственный медицинский университет имени И. М. Сеченова на коммерческое отделение».
Руки сжимаются в кулаки.
«Около двух месяцев работает на Сарчевски Прохора, известного как Прохор.
Судимостей нет.
Приводов в полицию нет».
А дальше её поминутное передвижение за неделю.
— Это всё? – спрашиваю Лёню.
— Нет! Квартиру, в которой она живёт, снимает Прохор, – начинает он. – На её банковском счёту есть небольшая сумма, что позволяет ей жить безбедно и оплачивать своё обучение в универе. Пару раз в месяц туда поступают деньги от некоего Дмитрия Григоровича Сазонова. Мы проверили. Этот Сазонов мёртв уже три года. Ежемесячного со счёта девчонки поступаю отчисления в её родной детский дом.
— Ещё! – требую.
— Мы мало успели на неё нарыть! Она детдомовская! За бабалом поможет! – отходит на пару шагов.
— Свободен! – почти выкрикиваю я и, встав с папкой в руках, иду к столу.
Ничего не сказав, Лёня выходит из моего кабинета, тихо прикрывая за собой дверь.
Сев в офисное кресло, достаю фотографию девушки. Ту самую, что из личного дела.
Софья…
Соня…
Ещё одна птичка, которая захотела хорошей жизни и не поняла, куда влезла…
Принципиально не втягиваю женщин в свои разборки. Как представлю на их месте свою маму, племянницу или дочь, так сразу пристрелить всех хочу.
И единственная, кто осталась у меня сейчас… моя племянница. Мама умерла двадцать пять лет назад от гриппа. А дочь… её забрали у меня, потому что она для меня всё! Была! Есть! И будет!
Бросаю взгляд на фотографии в рамках на моём рабочем столе: брат с детьми, моя дочь Лиза, мама. Мама!
Хватаю фотографию своей матери и прикладываю к фото девушки. Они похожи. Только моя мама блондинка, а эта брюнетка. Но они невероятно похожи. Губы. Глаза. Взгляд.
Отбрасываю фотографии и кидаюсь рыться в папке.
Там должно быть что-то ещё!
И правда… Потому что вижу бумагу, которую не заметил чуть раньше…
Выписка из медицинской карты.
Группа крови… Как у Лизы!
Дата рождения приблизительно совпадает с её!
«Найдена на пороге детского дома на следующий день после пропажи моей дочери». — звучит у меня в голове.
В родном городе Прохора.
Софья… Моя Лиза!
Я нашёл её. Спустя двадцать три года…
