Глава 1— Эй! Есть кто-нибудь?
Никогда не думала, что буду претендовать на чужую собственность. Но сломанная машина и севший телефон сделали выбор за меня.
— Простите?! — кричу громче и обхватываю ручку калитки, которая тут же противно скрипит. — Я не нашла звонка, а…
Вот с кем я сейчас разговариваю?
Со своей совестью?
Но у меня действительно безвыходное положение. Я застряла в самом неудачном месте, вокруг только вечерняя трасса, много природы и вот этот дом. Я с трудом разглядела его, впервые вижу, чтобы постройку так ловко вписали в пейзаж и как будто специально спрятали от посторонних глаз.
Дом красивый и современный. Неприлично богатый.
Я все же открываю калитку и шагаю по каменной дорожке навстречу коттеджу с огромными панорамными окнами. Свет горит только над верандой, которая выкрашена в темно-серый мрачноватый цвет. Рядом с ней припаркован массивный внедорожник со стальными порогами. Он выглядит агрессивным и тоже нарочито мужским, как и веранда.
— Это хорошо, — я успокаиваю себя. — Мужики разбираются в машинах, а у меня как раз проблема с Фордом.
Я захлопываю кремовый пиджак на груди и снова проверяю телефон. Чуда не происходит, он мертв. Я едва не роняю его из рук, когда рядом зажигается фонарь с электрическим щелчком. Автоматика срабатывает по цепочке и через секунду вся дорожка до дома оказывается освещена.
— Прелестно, — цежу.
Я поднимаюсь по ступенькам веранды и коротко оглядываюсь по сторонам. Джинсовая потертая куртка с нашивкой, похожей на герб байкерского клуба, валяется прямо на полу, рядом брошена пепельница и бильярдный шар с цифрой 6.
Всё по-прежнему прелестно.
Я не нахожу звонок и стучу в деревянную дверь. В ней есть вставки из стекла, но с той стороны на меня смотрит непроглядная тьма. Это нервирует, создавая впечатление, что дома никого нет.
А внедорожник?
Да и калитка открыта.
— Кто ты?
Короткий вопрос вышибает весь воздух из моих легких. Грубый стальной голос почти заставляет отступить от двери, я в последний момент ловлю шаг и сжимаю кулаки, справляясь с напряжением. Я по-прежнему никого не вижу, дверь приоткрылась всего на пару сантиметров и силуэт незнакомца не разглядеть. Но у меня сразу складывается впечатление, что он очень высокий и сильный.
— Я… я…, — черт, я начинаю путаться, как школьница. — Простите, что вот так вломилась, но у меня сломалась машина.
Я замолкаю, переводя дыхание. Мужчина молчит, и я вспоминаю, что сказала сотню слов, но не ответила на его вопрос.
— Я Саша… Александра.
Я смелею и заглядываю в щель. Замечаю холодный блеск прямоугольного медальона и, кажется, бородку. И густой аромат мужского одеколона. С кофейными крепкими нотами.
— Жди здесь, — приказывает он.
Раздается непонятный звук, стук чего-то металлического со звонким эхом, после чего дверь захлопывается прямо перед моим носом. У меня немного округляются глаза от уровня гостеприимства, но делать нечего. Я отступаю в сторону и остаюсь ждать на веранде, как велел хозяин.
Он кстати не представился.
И он точно огромный дремучий мужик.
Байкерская куртка, дизельный внедорожник, сигареты и бильярд. Весь набор стереотипов собрал, и деньги не забыл. Я раньше такие дома только в журналах и сериалах видела. Странно, что здесь нет охраны и прислуги в униформе.
— Александра? — меня окликает женский голос, что раздается справа. — Я Марина, я помогу вам.
А вот и прислуга.
Женщина, которой что-то около пятидесяти, подходит ко мне и воспитанно улыбается. На ней простое черное платье, которому отчаянно не хватает бейджика с именем и должностью.
— Мне сказали, что у вас сломалась машина. Где-то здесь рядом?
— Прямо на повороте. Я могу показать.
— Лучше завтра утром, сейчас уже темно. Я вызову механиков и они посмотрят, что там да как.
— Эм… А сейчас нельзя? Мне страшно оставлять машину без присмотра…
— Я уже позвонила, они ее дотащат до гаража.
Она указывает рукой направление, и я понимаю, что меня приглашают в дом. Правда, не в ту дверь, через которую я немного поболтала с угрюмым хозяином, а в другую.
— Там у нас кухня, — подсказывает она. — Может, выпьем чая, пока парни будут разбираться с машиной? Они позвонят мне, если им понадобятся ключи или еще что.
— А можно мне зарядить телефон?
— Да, конечно. Пойдемте.
Кухня оказывается огромной столовой. Она сделана с ресторанным размахом, тут и техника на все случаи гастрономического безумия, и зеркальные поверхности, и стильная мебель. Мне даже становится жалко Марину, как представлю, сколько сил надо, чтобы держать всё богатство в чистоте. И в блеске.
— Что вы пьете? — спрашивает она, как официант.
— Если можно, черный чай. Без сахара.
Марина кивает и проходит к столешнице, где стоит термопот. Я же осматриваюсь, как в музее. На ум приходит, что это нормальная часть дома, где как раз принимают гостей. Здесь нет пепельниц и не пахнет табаком, да и вся атмосфера легкая и светская, трудно тут представить хозяина, который начинает знакомство с фразы “кто ты?”
— Розетки справа, — подсказывает Марина, вспомнив о моей просьбе. — У вас айфон?
— Да, — киваю.
Старенький, но любимый.
— Я сейчас найду зарядку, — она бросает взгляд на мой телефон, чтобы проверить модель, и отлучается.
Она задерживается, и я сама разливаю чай по чашкам. Приятный терпкий аромат успокаивает и внутренняя пружинка чуть разжимается. Я впервые попадаю в столь неприятную ситуацию, я была уверена, что мой Форд справится с переездом в другой город, но он решил сломаться четко между островками цивилизации.
— Вот, — Марина возвращается с зарядкой. — Должна подойти.
— Спасибо большое. Я вам тоже налила, сахар не бросала.
Я включаю зарядку и медитирую над телефоном, отсчитывая секунды. Хочется побыстрее включить и позвонить брату. Или хоть кому-то, просто поставить в известность и рассказать, что со мной случилось.
— Вы здесь живете? — я оборачиваюсь к Марине, пока телефон оживает. — Место нелюдимое, мне повезло, что я заметила забор…
— Я здесь работаю, но можно сказать, что и живу.
— А тот мужчина?
— Я не разговариваю о нем, — отрезает она, впервые выпуская строгие нотки.
